Если кому есть что сказать, прошу присоединяться… Будет диалог...
Иногда меня спрашивают, с чего всё началось, то есть момент, с которого я начал писать песни… я не сознаюсь. Но дело было так – в пятом классе я поменял школу и сходу влюбился, бесповоротно, и, как выяснилось, надолго… Небольшая такая спортивная девчонка, в тот момент одолеваемая гормональным взрывом, из-за чего ходила вечно перемазанная пурпурной такой штукой наподобие зеленки, но мне было всё равно… На меня ноль внимания, обидно до чертиков, но это долго рассказывать… В общем, уже в техникуме начал я осваивать гитару и решил увековечить разбитое своё сердце и сочинил (еще как раз курить научился)
Какое право мне тебя любить
Надеяться, курить без меры
Любить, но без надежды и без веры,
В то, что когда-то что-то может быть
Свалиться бы в траву, закрыв глаза,
Раскинув руки, словно крылья птица,
Что мне роса, роса слеза,
По сказке, у которой нет конца
И тут заклинил наглухо, не пишется дальше… Сижу по колено в соплях, страдаю, но, видимо, еще один вопль такой силы душа издать уже не может… Вдруг само выскочило:
Какое право мне тебя любить,
Любовь, давно это не ново,
Какое право птичкам песни петь,
Когда мне так, ну, в общем, плохо мне…
И я заржал и понял, что, хоть меня палкой бей, уже не переделаешь… Не быть мне лириком…
Гораздо позже я посвятил этой же девчонке
Прысчики
Ах, детство скоро кончится,
Бренчат дворы гитарами,
И падают нам под ноги
Сережки тополей
И небо ближе кажется,
Потом не так окажется,
Но дважды жизнь нам не дает
Таких счастливых дней
А я, влюблённый по уши,
Всё бегаю за Женечкой,
Передружили с девушкой
Уж все, кому не лень,
И не мешают прыщики,
Что на носу отыщете,
Цветет моя любимая,
Как по весне сирень
Наверно, та весна была
Какой-то термоядерной,
Я вспоминаю с ужасом,
Как я по ней страдал,
Ведь средство есть от прыщиков,
Потом их не отыщете,
И, чтоб от них избавиться,
Я ей бы всё отдал…
Но жизнь уж так устроена,
Что хочется, то колется,
И мне остался в памяти
Счастливый этот день
Нахально улыбается
Любовь моя, вся в прыщиках,
Цветет моя любимая,
Как по весне сирень
С этими «Прысчиками» была целая эпопея… Председатель клуба авторской песни Слава Паршиков посчитал, что в песне есть пошлый намек и наотрез запретил её петь. У меня последний глаз на лоб выехал – в городском отделе культуры (позвонил однокласснице) пошлостью не посчитали, а Слава посчитал… Но это вообще интересный разговор, как человек, не написавший ни строчки сам, и умеющий играть на гитаре четыре аккорда подворотным боем может руководить клубом авторской песни… Это уже чисто наш провинциальный феномен…
Что вообще такое пошлость? Что, прямой намек, что мужчина устроен иначе, чем женщина? Но это все выяснили еще до детского сада.… И, если в песне воспевать красу родного края часа два подряд, народ разбежится, несмотря на всю правильность…
Мне вообще кажется, прежде всего, надо быть предельно искренним, по крайней мере, из личного опыта я вывел, что-то, что самому не смешно и неинтересно, вряд-ли будет интересно другому. Нельзя исходить из того, что люди глупее тебя.
Хотя выскочила у меня как-то вещичка…
Роль дурака
В этом старом балагане
Каждому досталась роль
Короля играет свита,
Королеву – сам король,
Королева не играет,
Лишь срубает всех с доски
Ей чего-то не хватает,
Дурью мается с тоски….
Казначей играет честность,
Ум играют мудрецы,
Восхищение играют
Все придворные льстецы
Паж поэзию играет,
Маг играет колдовство,
Лишь один дурак не занят –
Не играет никого…
В этой сказке нет морали,
Ничего, сойдет и так…
Странным образом, свободен -
Оказался лишь дурак…
Но это скорее, о том, что не всегда следует изо всех сил стараться выглядеть умником… Потому что иногда это приводит прямо к обратному…
Что такое авторская песня? Это (чаще всего) один голос, одна гитара… И, если мысли отсутствуют, людям просто неинтересно.
А что людям интересно? Людям интересно про людей… Про отношения между людьми… Мужчинам интересно про женщин, и наоборот…
Все хотят…
Все хотят простых сюжетов,
Чтоб всё простенько и мило,
Чтоб в мешке лежало шило,
Волки сыты, козлик цел,
Чтобы девушки любили,
Не кончаясь, деньги были
И вдобавок, не попавши
Под какой-нибудь прицел…
Все хотят простых решений,
И оргазмом завершений,
И раскладов, что четыре
Вечно будет дважды два…
Чтобы девушки любили,
Не кончаясь, деньги были
Но вдобавок, чтоб при этом
Не болела голова…
А Славе Паршикову я посвятил :
Без пошлости и фальши…
Молился автор, чтоб без пошлости и фальши
Не дай Господь, и не попутал бес
И бил поклоны истово и рьяно
Молитва долетела до небес
Дежурный ангел, оторвавшись от порнушки,
Зачем-то помянув про баобаб,
Заслушал и, безумно удивлённый,
Всё повычеркивал про пьянку и про баб…
Насчёт фальшивить был вопрос сложнее,
Не знает нот и слуха бог не дал…
И ангел повычёркивал аккорды,
Которых автор, впрочем, и не знал…
Остались три заветные аккорда,
От карася осталась чешуя,
И получилась песенка про лыжи,
Которые не едут ни фига…
Стою на асфальте я, в лыжи обутый…
Толи лыжи не едут…
В общем, капнул ядом, и мне сразу полегчало… Наверно, у меня организм вырабатывает что-то негативное, как змея яд, и надо периодически его выпускать, или сам отравлюсь…
Но была еще одна вещица, начатая в далекой юности
Дождик
Дождик - дождик слеп,
Он закрыл глаза, смеясь
Дождик - дождик хлеб,
Как любовь, что иногда находит нас
Если б ты знала, сколько дождей
В мире прошло без тебя
Сколько ручьёв по щекам площадей
Вынесло, пеной шипя
Дождь и солнце, радуги свет
Память - смешное стекло
Ты, смеясь, обернулась вчера,
А уже полжизни прошло
Если б ты знала, сколько дорог
Быть суждено нам вдвоём
В поле тропинка и в книге цветок
Шепчут мне имя твоё
Вот и всё, что хочу сказать,
Обернувшись вослед судьбе
Что сбылось или не сбылось,
Всё равно, спасибо тебе
Если б ты знала, сколько тепла
Эта любовь мне дала
Я не посмею сказать: её нет
Лишь благодарно – была
Что странно, первые два куплета были написаны лет в 25, последний – уже в 40 с лишним… Не то, чтобы это было прощание с любовью, скорее, уже совсем другое ее понимание…
А лет пять назад у меня приключился инфаркт, что меня здорово напугало – как будто я оставлял себе какое-то время на любимое дело, и вдруг обнаружил, что как раз времени то и не слишком много… И писать начал легко, как будто всю жизнь этим занимался…
Насмешлива
Насмешлива, резка, несправедлива
Задумчива, светла - и тень, и свет
И может, ослепительно красива,
Хотя еще я помню - вовсе нет.
Я не любил её, я ею бредил
И много лет сквозь ночи забытьё
Открыв глаза, беснующимся сердцем
Я чувствовал присутствие её
Той Женщины, богини смертной муки
Той Женщины, начала всех начал
Которой я протягиваю руки,
С которой плакал я, смеялся и молчал
Я всё приму, сложилось, как сложилось,
Но как бы наши судьбы не легли
Не может называть себя мужчиной
Кто не любил, сжигая корабли
Кому свет белый не сходился клином
Гореть в одном - единственном окне
Тот никогда не сможет просто сердцем -
Желанная - шепнуть своей жене
Как Женщине, богине смертной муки,
Как Женщине, началу всех начал
Которой я протягиваю руки,
С которой плакал я, смеялся и молчал.
Именно, написав «Насмешливую» я начал осознавать себя поэтом.
Но и всерьез относиться к своей поэзии не стал…
Даже вместе, даже рядом мы живем поодиночке
А стихи – всего лишь в столбик зарифмованные строчки
Срифмовал – имеешь право называть себя поэтом,
Три аккорда – уже бардом, а попрыгаешь – балетом…
Иногда меня спрашивают, с чего всё началось, то есть момент, с которого я начал писать песни… я не сознаюсь. Но дело было так – в пятом классе я поменял школу и сходу влюбился, бесповоротно, и, как выяснилось, надолго… Небольшая такая спортивная девчонка, в тот момент одолеваемая гормональным взрывом, из-за чего ходила вечно перемазанная пурпурной такой штукой наподобие зеленки, но мне было всё равно… На меня ноль внимания, обидно до чертиков, но это долго рассказывать… В общем, уже в техникуме начал я осваивать гитару и решил увековечить разбитое своё сердце и сочинил (еще как раз курить научился)
Какое право мне тебя любить
Надеяться, курить без меры
Любить, но без надежды и без веры,
В то, что когда-то что-то может быть
Свалиться бы в траву, закрыв глаза,
Раскинув руки, словно крылья птица,
Что мне роса, роса слеза,
По сказке, у которой нет конца
И тут заклинил наглухо, не пишется дальше… Сижу по колено в соплях, страдаю, но, видимо, еще один вопль такой силы душа издать уже не может… Вдруг само выскочило:
Какое право мне тебя любить,
Любовь, давно это не ново,
Какое право птичкам песни петь,
Когда мне так, ну, в общем, плохо мне…
И я заржал и понял, что, хоть меня палкой бей, уже не переделаешь… Не быть мне лириком…
Гораздо позже я посвятил этой же девчонке
Прысчики
Ах, детство скоро кончится,
Бренчат дворы гитарами,
И падают нам под ноги
Сережки тополей
И небо ближе кажется,
Потом не так окажется,
Но дважды жизнь нам не дает
Таких счастливых дней
А я, влюблённый по уши,
Всё бегаю за Женечкой,
Передружили с девушкой
Уж все, кому не лень,
И не мешают прыщики,
Что на носу отыщете,
Цветет моя любимая,
Как по весне сирень
Наверно, та весна была
Какой-то термоядерной,
Я вспоминаю с ужасом,
Как я по ней страдал,
Ведь средство есть от прыщиков,
Потом их не отыщете,
И, чтоб от них избавиться,
Я ей бы всё отдал…
Но жизнь уж так устроена,
Что хочется, то колется,
И мне остался в памяти
Счастливый этот день
Нахально улыбается
Любовь моя, вся в прыщиках,
Цветет моя любимая,
Как по весне сирень
С этими «Прысчиками» была целая эпопея… Председатель клуба авторской песни Слава Паршиков посчитал, что в песне есть пошлый намек и наотрез запретил её петь. У меня последний глаз на лоб выехал – в городском отделе культуры (позвонил однокласснице) пошлостью не посчитали, а Слава посчитал… Но это вообще интересный разговор, как человек, не написавший ни строчки сам, и умеющий играть на гитаре четыре аккорда подворотным боем может руководить клубом авторской песни… Это уже чисто наш провинциальный феномен…
Что вообще такое пошлость? Что, прямой намек, что мужчина устроен иначе, чем женщина? Но это все выяснили еще до детского сада.… И, если в песне воспевать красу родного края часа два подряд, народ разбежится, несмотря на всю правильность…
Мне вообще кажется, прежде всего, надо быть предельно искренним, по крайней мере, из личного опыта я вывел, что-то, что самому не смешно и неинтересно, вряд-ли будет интересно другому. Нельзя исходить из того, что люди глупее тебя.
Хотя выскочила у меня как-то вещичка…
Роль дурака
В этом старом балагане
Каждому досталась роль
Короля играет свита,
Королеву – сам король,
Королева не играет,
Лишь срубает всех с доски
Ей чего-то не хватает,
Дурью мается с тоски….
Казначей играет честность,
Ум играют мудрецы,
Восхищение играют
Все придворные льстецы
Паж поэзию играет,
Маг играет колдовство,
Лишь один дурак не занят –
Не играет никого…
В этой сказке нет морали,
Ничего, сойдет и так…
Странным образом, свободен -
Оказался лишь дурак…
Но это скорее, о том, что не всегда следует изо всех сил стараться выглядеть умником… Потому что иногда это приводит прямо к обратному…
Что такое авторская песня? Это (чаще всего) один голос, одна гитара… И, если мысли отсутствуют, людям просто неинтересно.
А что людям интересно? Людям интересно про людей… Про отношения между людьми… Мужчинам интересно про женщин, и наоборот…
Все хотят…
Все хотят простых сюжетов,
Чтоб всё простенько и мило,
Чтоб в мешке лежало шило,
Волки сыты, козлик цел,
Чтобы девушки любили,
Не кончаясь, деньги были
И вдобавок, не попавши
Под какой-нибудь прицел…
Все хотят простых решений,
И оргазмом завершений,
И раскладов, что четыре
Вечно будет дважды два…
Чтобы девушки любили,
Не кончаясь, деньги были
Но вдобавок, чтоб при этом
Не болела голова…
А Славе Паршикову я посвятил :
Без пошлости и фальши…
Молился автор, чтоб без пошлости и фальши
Не дай Господь, и не попутал бес
И бил поклоны истово и рьяно
Молитва долетела до небес
Дежурный ангел, оторвавшись от порнушки,
Зачем-то помянув про баобаб,
Заслушал и, безумно удивлённый,
Всё повычеркивал про пьянку и про баб…
Насчёт фальшивить был вопрос сложнее,
Не знает нот и слуха бог не дал…
И ангел повычёркивал аккорды,
Которых автор, впрочем, и не знал…
Остались три заветные аккорда,
От карася осталась чешуя,
И получилась песенка про лыжи,
Которые не едут ни фига…
Стою на асфальте я, в лыжи обутый…
Толи лыжи не едут…
В общем, капнул ядом, и мне сразу полегчало… Наверно, у меня организм вырабатывает что-то негативное, как змея яд, и надо периодически его выпускать, или сам отравлюсь…
Но была еще одна вещица, начатая в далекой юности
Дождик
Дождик - дождик слеп,
Он закрыл глаза, смеясь
Дождик - дождик хлеб,
Как любовь, что иногда находит нас
Если б ты знала, сколько дождей
В мире прошло без тебя
Сколько ручьёв по щекам площадей
Вынесло, пеной шипя
Дождь и солнце, радуги свет
Память - смешное стекло
Ты, смеясь, обернулась вчера,
А уже полжизни прошло
Если б ты знала, сколько дорог
Быть суждено нам вдвоём
В поле тропинка и в книге цветок
Шепчут мне имя твоё
Вот и всё, что хочу сказать,
Обернувшись вослед судьбе
Что сбылось или не сбылось,
Всё равно, спасибо тебе
Если б ты знала, сколько тепла
Эта любовь мне дала
Я не посмею сказать: её нет
Лишь благодарно – была
Что странно, первые два куплета были написаны лет в 25, последний – уже в 40 с лишним… Не то, чтобы это было прощание с любовью, скорее, уже совсем другое ее понимание…
А лет пять назад у меня приключился инфаркт, что меня здорово напугало – как будто я оставлял себе какое-то время на любимое дело, и вдруг обнаружил, что как раз времени то и не слишком много… И писать начал легко, как будто всю жизнь этим занимался…
Насмешлива
Насмешлива, резка, несправедлива
Задумчива, светла - и тень, и свет
И может, ослепительно красива,
Хотя еще я помню - вовсе нет.
Я не любил её, я ею бредил
И много лет сквозь ночи забытьё
Открыв глаза, беснующимся сердцем
Я чувствовал присутствие её
Той Женщины, богини смертной муки
Той Женщины, начала всех начал
Которой я протягиваю руки,
С которой плакал я, смеялся и молчал
Я всё приму, сложилось, как сложилось,
Но как бы наши судьбы не легли
Не может называть себя мужчиной
Кто не любил, сжигая корабли
Кому свет белый не сходился клином
Гореть в одном - единственном окне
Тот никогда не сможет просто сердцем -
Желанная - шепнуть своей жене
Как Женщине, богине смертной муки,
Как Женщине, началу всех начал
Которой я протягиваю руки,
С которой плакал я, смеялся и молчал.
Именно, написав «Насмешливую» я начал осознавать себя поэтом.
Но и всерьез относиться к своей поэзии не стал…
Даже вместе, даже рядом мы живем поодиночке
А стихи – всего лишь в столбик зарифмованные строчки
Срифмовал – имеешь право называть себя поэтом,
Три аккорда – уже бардом, а попрыгаешь – балетом…
лентяй-гуру
У тебя опять инфаркт?
У тебя опять инфаркт?
Лентяй, очень интересно.
лентяй-гуру, мемуары начал писать..бог в помощь
я свои первые экзерсисы сразу выбрасывал, вторые не начинал, так что на мемуары не наскребёшь.
я свои первые экзерсисы сразу выбрасывал, вторые не начинал, так что на мемуары не наскребёшь.
>пурпурной такой штукой наподобие зеленки
фукорцин.
Этот топ позволяет лучше тебя узнать, лентяй. Спасибо за изложение.
фукорцин.
Этот топ позволяет лучше тебя узнать, лентяй. Спасибо за изложение.
Прочел с удовольствием.
Отмечу однако, что рассказчик разоткровенничался не до конца:
>С этими «Прысчиками» была целая эпопея… Председатель клуба авторской песни Слава Паршиков посчитал, что в песне есть пошлый намек и наотрез запретил её петь. У меня последний глаз на лоб выехал – в городском отделе культуры (позвонил однокласснице) пошлостью не посчитали, а Слава посчитал…
Здесь очевидно не хватает одной важной детали: для чего молодому парню так захотелось, чтобы его песню услышали?
Отмечу однако, что рассказчик разоткровенничался не до конца:
>С этими «Прысчиками» была целая эпопея… Председатель клуба авторской песни Слава Паршиков посчитал, что в песне есть пошлый намек и наотрез запретил её петь. У меня последний глаз на лоб выехал – в городском отделе культуры (позвонил однокласснице) пошлостью не посчитали, а Слава посчитал…
Здесь очевидно не хватает одной важной детали: для чего молодому парню так захотелось, чтобы его песню услышали?
Ну, уж коли вопрос задан... "Прысчики" написаны далеко за 40, как воспоминание, без каких-либо попыток подьехать к даме сердца еще раз... У меня уже давным-давно всё в жизни состоялось и устоялось.
Но меня здорово подтряхнуло, когда недалекий человек взялся судить о песне с позиций ханжеской морали - намек пошлый, видимо тем, что после начала половой жизни прыщики у девочек исчезают... Ну и что пошлее, улыбнуться над этим, или делать вид, что девочки устроены как пупсик, без дырочки?
Я покрыл себя позором,
Несмываемым пятном
Одна дама мне сказала,
Что мне нужно лишь одно...
И я мучаюсь ужасно,
Сочиняя этот стих
Исключая данный случай -
Что же нужно мне от них?
Но меня здорово подтряхнуло, когда недалекий человек взялся судить о песне с позиций ханжеской морали - намек пошлый, видимо тем, что после начала половой жизни прыщики у девочек исчезают... Ну и что пошлее, улыбнуться над этим, или делать вид, что девочки устроены как пупсик, без дырочки?
Я покрыл себя позором,
Несмываемым пятном
Одна дама мне сказала,
Что мне нужно лишь одно...
И я мучаюсь ужасно,
Сочиняя этот стих
Исключая данный случай -
Что же нужно мне от них?
Интересно.
Мне об авторской песне трудно судить, потому что я с ней давно развелся. Мне не нравится философствование под музыку - в смысле "делать". Я понимаю, что это может быть хорошо и интересно, и у этого есть своя специальная муза - наверное она в очках и очень умная.
У меня другой взгляд на песню, как жанр. Меня интересует эмоция, вызываемая у слушателей не размышлением над текстом, а буквально суггестией - звуком, ритмом, фоникой текста, где смысл только намечен по реперным точкам. И чтобы получилось цельно.
А насчет пошлости - не знаю, подумать надо...
Мне об авторской песне трудно судить, потому что я с ней давно развелся. Мне не нравится философствование под музыку - в смысле "делать". Я понимаю, что это может быть хорошо и интересно, и у этого есть своя специальная муза - наверное она в очках и очень умная.
У меня другой взгляд на песню, как жанр. Меня интересует эмоция, вызываемая у слушателей не размышлением над текстом, а буквально суггестией - звуком, ритмом, фоникой текста, где смысл только намечен по реперным точкам. И чтобы получилось цельно.
А насчет пошлости - не знаю, подумать надо...
Сказать, что я не задумывался всерьез о жизни, тоже, наверно, нет… Но философия всегда вызывала во мне оскомину поучительностью, часто неоправданной. И великие мира сего, наплодившие поучения на все случаи жизни в виде диалектики материализма вызывают во мне насмешку…
Зелененький Ильич
Весна в своих правах, в сережках тополя
И зеленеть спешит согретая земля,
И всё спешит расти, как будто брошен клич…
А у ДК Сельмаш зазеленел Ильич
И где-то меркнет свет от ленинских идей,
Как ради светлых дней отстреливать людей,
Как надо не любить и презирать страну,
Чтобы втянуть её в гражданскую войну…
Мусолят на тиви, а был ли мягкий шанкр,
Но съехало давно всё в комедийный жанр
История страны, комеди ля франсэ,
Зелененький Ильич с улыбкой на лице
Но сифилис мозгов зашел так далеко,
Что вся страна живёт деревней дураков,
Зелененький Ильич, с газеткою в руке,
С земною добротой о каждом дураке…
Обобщать-то можно… Каждая селедка рыба… Да не каждая рыба селедка… Истина всегда конкретна, а попытка вывести некий «общий» закон на уровне единства и борьбы противоположностей позволяет вывести любой ответ в конце…
Философия
Люблю философов, умишко их лукавый
Гавна кусок сумеет в бантик завязать,
И, поменяв коней на переправе,
Еще заставит пальцы облизать.
Ах, философия, великая наука,
Что палка всякая всегда об двух концах,
Нельзя же называть за это сукой,
Раз кормит только дырочка в трусах.
Во всём правы, профессия такая,
Нам за руку поймать их не успеть….
Куда поворотится завтра дышло,
Такие песни нам и будут петь.
Нашлёпают нам новых диссертаций….
Но посреди всей этой правоты
Бельмом в глазу торчит тощая задница
Извечной нашей русской нищеты.
Кто попухлее, подороже стоят.
Чтоб дом публичный приносил доход,
Всем сутенёрам барин жалует героя,
Но - как всегда, приход за Дунькин счёт.
Но от философии всего пара шагов до мыслей о Боге, есть он вообще в какой-либо форме, или нет…
Скучаю по отцу
Наверно, я скучаю по отцу, а вижу бога
В прощении и вечной доброте
Господь, я ведь прошу не так уж много -
Чтоб не летела жизнь в какой-то суете
Я не прошу богатства или славы,
И ничего тебе не сделать с дураком
Я по-крестьянски не люблю халявы,
Чтоб не давиться съеденным куском
Я не стыжусь своих друзей и своих песен,
Хоть иногда бы лучше промолчать,
Господь, я ведь прошу не так уж много-
Вот только научи меня прощать
Дай Бог и нам любить, как нас любили
Не спрашивая, как и почему
Мы есть, лишь потому, что они были
И рождены мы по любви, назло всему
Ты был поэт, Господь, поэты сами
Ведут себя к терновому венцу,
Две тыщи лет нас доброте не научили
Господь, как я скучаю по отцу…
О Боге у меня написано много, но исполняю редко – уж больно скользкая тема, трудно удержаться и не подразнить…
Шутки Бога
Всё шутит шутки надо мной Господь - большой шутник
И я уж злиться перестал, наверное, привык
Там, где коровушка прошла, заставит птичку петь
И на себя со стороны так больно мне смотреть…
Ну, что же делать, долог век, и скушно старику
Подсунуть, что ли, невзначай, лепёшку дураку
Я для порядка поворчу,- достал, отстань, мужик…
Господь не слушает меня - уснул уже старик
Вот так идёт вся жисть в борбе - то к звёздам, то в дерьмо
Вот только звёзды не достать, дерьмо ж плывёт само.
И я боюсь сказать Люблю - чтоб не накликать бед,
Чтоб старый хрыч не взревновал да к самому себе
Вот я смотрю на этот мир - творение его
Мой друг вчера залез в петлю - а так, всё ничего
Прекрасный мир, лишь небеса затянуты сукном
Заплакать, что ли, не спеша, как дождик за окном…
Слова о доброте
Трудно быть добрым без бога-
Никто тебя не оценит
Бездарно наше актерство
На пыльной жизненной сцене
Но мы хотим состраданья
И лицемерим немного
Что где-то что-то зачтется
В амбарной книге у бога
Немного, правда, убога
Расчетливая добродетель
И больно легко прощает
Грехи нам Господь-свидетель
Как трудно душе без бога,
С одним отмеренным веком
Быть богом легко, наверно
Труднее быть человеком…
Крест
Так устроен русский язык
С этой рифмой на смысл бытия
Хоть всю жизнь ищи проклятый смысл,
Не видать его всё равно
Не Варрава и не Христос,
И попердывая и сопя,
Мужичонка тащил свой крест,
Как умея, ближних любя
Но Варраву откупят воры,
У Иисуса блат в небесах
И остался висеть мужик
В полинялых своих трусах
А к тому, что висит мужик,
Никому уже дела нет
У воров за горой сходняк,
В небесах праздничный банкет
И когда завопил мужик -
В чём же смысл, твою в благодать?
Услыхал,- взял бы больше крест,
Дальше было б с горы видать
Ах, как горько шутит Господь…
Вот, мужик, твой и выбор весь.
Хочешь ты того или нет,
А придется тащить свой крест
Так что, нечем гордиться Христу
Всем свой крест и Голгофа своя
Дал бы Бог, хоть бы в самом конце
Посмотреть этот смысл бытия…
Суть Бога
Как- то попроще бывает нам дальних любить
Толи вблизи нам морщины намного видней
Толи нам хочется жизнь не такую прожить,
И мы тоскуем по жизни другой, не своей
Только чужая - то жизнь для кого-то своя,
В ней бед своих и потерь, и любви неоплаченный счёт
Может, не стоит завидовать даже богам -
Распять-то распнут, а воскреснуть - уж как повезет
Что же осталось богам, если сбросить чудес мишуру
И не убить, не украсть - всё старо, как песок
Ради чего принял крест человек Иисус?
Ближних любить завещал нам единственный Бог
Зелененький Ильич
Весна в своих правах, в сережках тополя
И зеленеть спешит согретая земля,
И всё спешит расти, как будто брошен клич…
А у ДК Сельмаш зазеленел Ильич
И где-то меркнет свет от ленинских идей,
Как ради светлых дней отстреливать людей,
Как надо не любить и презирать страну,
Чтобы втянуть её в гражданскую войну…
Мусолят на тиви, а был ли мягкий шанкр,
Но съехало давно всё в комедийный жанр
История страны, комеди ля франсэ,
Зелененький Ильич с улыбкой на лице
Но сифилис мозгов зашел так далеко,
Что вся страна живёт деревней дураков,
Зелененький Ильич, с газеткою в руке,
С земною добротой о каждом дураке…
Обобщать-то можно… Каждая селедка рыба… Да не каждая рыба селедка… Истина всегда конкретна, а попытка вывести некий «общий» закон на уровне единства и борьбы противоположностей позволяет вывести любой ответ в конце…
Философия
Люблю философов, умишко их лукавый
Гавна кусок сумеет в бантик завязать,
И, поменяв коней на переправе,
Еще заставит пальцы облизать.
Ах, философия, великая наука,
Что палка всякая всегда об двух концах,
Нельзя же называть за это сукой,
Раз кормит только дырочка в трусах.
Во всём правы, профессия такая,
Нам за руку поймать их не успеть….
Куда поворотится завтра дышло,
Такие песни нам и будут петь.
Нашлёпают нам новых диссертаций….
Но посреди всей этой правоты
Бельмом в глазу торчит тощая задница
Извечной нашей русской нищеты.
Кто попухлее, подороже стоят.
Чтоб дом публичный приносил доход,
Всем сутенёрам барин жалует героя,
Но - как всегда, приход за Дунькин счёт.
Но от философии всего пара шагов до мыслей о Боге, есть он вообще в какой-либо форме, или нет…
Скучаю по отцу
Наверно, я скучаю по отцу, а вижу бога
В прощении и вечной доброте
Господь, я ведь прошу не так уж много -
Чтоб не летела жизнь в какой-то суете
Я не прошу богатства или славы,
И ничего тебе не сделать с дураком
Я по-крестьянски не люблю халявы,
Чтоб не давиться съеденным куском
Я не стыжусь своих друзей и своих песен,
Хоть иногда бы лучше промолчать,
Господь, я ведь прошу не так уж много-
Вот только научи меня прощать
Дай Бог и нам любить, как нас любили
Не спрашивая, как и почему
Мы есть, лишь потому, что они были
И рождены мы по любви, назло всему
Ты был поэт, Господь, поэты сами
Ведут себя к терновому венцу,
Две тыщи лет нас доброте не научили
Господь, как я скучаю по отцу…
О Боге у меня написано много, но исполняю редко – уж больно скользкая тема, трудно удержаться и не подразнить…
Шутки Бога
Всё шутит шутки надо мной Господь - большой шутник
И я уж злиться перестал, наверное, привык
Там, где коровушка прошла, заставит птичку петь
И на себя со стороны так больно мне смотреть…
Ну, что же делать, долог век, и скушно старику
Подсунуть, что ли, невзначай, лепёшку дураку
Я для порядка поворчу,- достал, отстань, мужик…
Господь не слушает меня - уснул уже старик
Вот так идёт вся жисть в борбе - то к звёздам, то в дерьмо
Вот только звёзды не достать, дерьмо ж плывёт само.
И я боюсь сказать Люблю - чтоб не накликать бед,
Чтоб старый хрыч не взревновал да к самому себе
Вот я смотрю на этот мир - творение его
Мой друг вчера залез в петлю - а так, всё ничего
Прекрасный мир, лишь небеса затянуты сукном
Заплакать, что ли, не спеша, как дождик за окном…
Слова о доброте
Трудно быть добрым без бога-
Никто тебя не оценит
Бездарно наше актерство
На пыльной жизненной сцене
Но мы хотим состраданья
И лицемерим немного
Что где-то что-то зачтется
В амбарной книге у бога
Немного, правда, убога
Расчетливая добродетель
И больно легко прощает
Грехи нам Господь-свидетель
Как трудно душе без бога,
С одним отмеренным веком
Быть богом легко, наверно
Труднее быть человеком…
Крест
Так устроен русский язык
С этой рифмой на смысл бытия
Хоть всю жизнь ищи проклятый смысл,
Не видать его всё равно
Не Варрава и не Христос,
И попердывая и сопя,
Мужичонка тащил свой крест,
Как умея, ближних любя
Но Варраву откупят воры,
У Иисуса блат в небесах
И остался висеть мужик
В полинялых своих трусах
А к тому, что висит мужик,
Никому уже дела нет
У воров за горой сходняк,
В небесах праздничный банкет
И когда завопил мужик -
В чём же смысл, твою в благодать?
Услыхал,- взял бы больше крест,
Дальше было б с горы видать
Ах, как горько шутит Господь…
Вот, мужик, твой и выбор весь.
Хочешь ты того или нет,
А придется тащить свой крест
Так что, нечем гордиться Христу
Всем свой крест и Голгофа своя
Дал бы Бог, хоть бы в самом конце
Посмотреть этот смысл бытия…
Суть Бога
Как- то попроще бывает нам дальних любить
Толи вблизи нам морщины намного видней
Толи нам хочется жизнь не такую прожить,
И мы тоскуем по жизни другой, не своей
Только чужая - то жизнь для кого-то своя,
В ней бед своих и потерь, и любви неоплаченный счёт
Может, не стоит завидовать даже богам -
Распять-то распнут, а воскреснуть - уж как повезет
Что же осталось богам, если сбросить чудес мишуру
И не убить, не украсть - всё старо, как песок
Ради чего принял крест человек Иисус?
Ближних любить завещал нам единственный Бог
>Меня интересует эмоция, вызываемая у слушателей не размышлением над текстом, а буквально суггестией - звуком, ритмом, фоникой текста, где смысл только намечен по реперным точкам. И чтобы получилось цельно.
>
стоп +1
>
стоп +1
>У меня другой взгляд на песню, как жанр. Меня интересует эмоция, вызываемая у слушателей не размышлением над текстом, а буквально суггестией - звуком, ритмом, фоникой текста, где смысл только намечен по реперным точкам. И чтобы получилось цельно.
Очень хорошая мысль, Стопче. И, думаю, под этим подпишутся и все барды, и все рокеры, и даже те, кто к музыке вообще никакого отношения не имеет - скажем, просто поэты, или артисты театра. Они выходят на сцену за тем же - засуггестить этих слушающих или смотрящих обормотов до зелёных соплей, хотя бы на миг оглушить, ослепить, огорошить - а там уже делай с ними, чо хошь... И весь вопрос только в средствах этой суггестии. Они, средства, уже будут разными для разных категорий обормотов - для помоложе и не особо обременённых достаточно ритма и кача, для яйцеголовых нужно, чтобы мысль пробивала, а есть ещё и те, которые хочут, шоб голос прям душу бередил... Так что вот здесь и возникают специализации - и у музыки, и у текстовиков... И, опять же, надо не забывать о бездне оттенков у этой специализации - скажем, есть группы, использующие явно бардовские тексты, но работающие на далеко не яйцеголовую публику, и, наоборот, есть музыка, от которой яйцеголовые тащутся, не понимая ни слова... В общем, важно чётко поставить цель - а дальше отрабатывать технику гипноза.
Очень хорошая мысль, Стопче. И, думаю, под этим подпишутся и все барды, и все рокеры, и даже те, кто к музыке вообще никакого отношения не имеет - скажем, просто поэты, или артисты театра. Они выходят на сцену за тем же - засуггестить этих слушающих или смотрящих обормотов до зелёных соплей, хотя бы на миг оглушить, ослепить, огорошить - а там уже делай с ними, чо хошь... И весь вопрос только в средствах этой суггестии. Они, средства, уже будут разными для разных категорий обормотов - для помоложе и не особо обременённых достаточно ритма и кача, для яйцеголовых нужно, чтобы мысль пробивала, а есть ещё и те, которые хочут, шоб голос прям душу бередил... Так что вот здесь и возникают специализации - и у музыки, и у текстовиков... И, опять же, надо не забывать о бездне оттенков у этой специализации - скажем, есть группы, использующие явно бардовские тексты, но работающие на далеко не яйцеголовую публику, и, наоборот, есть музыка, от которой яйцеголовые тащутся, не понимая ни слова... В общем, важно чётко поставить цель - а дальше отрабатывать технику гипноза.
>стоп +1
Вижу, скоро +100 будет.
Хотя с точки зрения техники оно так.
Вижу, скоро +100 будет.
Хотя с точки зрения техники оно так.
>Хотя с точки зрения техники оно так.
olirup, ты как-то пренебрежительно говоришь о технике. Боюсь, ты не понимаешь - что имеется в виду. Есть такое устойчивое словосочетание "остальное - дело техники". Обычно его употребляют, подразумевая малозначительность и легкость.
Так вот, это не так.
Пение, по большому счету, это особый вид техники разговора. А песенные тексты - это определенная техника стихосложения.
Как видишь, в данном случае, без техники будет не песня, а чтение стихов вслух.
olirup, ты как-то пренебрежительно говоришь о технике. Боюсь, ты не понимаешь - что имеется в виду. Есть такое устойчивое словосочетание "остальное - дело техники". Обычно его употребляют, подразумевая малозначительность и легкость.
Так вот, это не так.
Пение, по большому счету, это особый вид техники разговора. А песенные тексты - это определенная техника стихосложения.
Как видишь, в данном случае, без техники будет не песня, а чтение стихов вслух.
>а буквально суггестией - звуком, ритмом, фоникой текста, где смысл только намечен по реперным точкам. И чтобы получилось цельно.
А с этим могу поспорить... Это возможно на одной вещи - загипнотизировать без смысла, типа вещицы у "Ногу свело" чёт "Амагдатеямайярок" (там набор звуков). Чуть медленнее, привет, уже тормоза... Убери у Антонова слова хитов... Убери в "По волнам моей памяти" поэзию высшей пробы...
Очарование исчезнет... Останется грамотно сделанный АККОМПАНЕМЕНТ, но аккомпанемент он и есть рамка, но не картина... Картину делает смысл, грусть, очарование любви, ВЕРБАЛЬНЫЙ смысл...
Не надо съезжать на позицию Батарейкина и Вацлава (хотя Вацлав врунишка, он говорит, что балуется, но ладно), слова заполнитель тогда, когда сварена китайская лапша... Когда сварен борщ, слова это мясо...
Мясо надо от души отрывать, а не на помойке собирать...
А с этим могу поспорить... Это возможно на одной вещи - загипнотизировать без смысла, типа вещицы у "Ногу свело" чёт "Амагдатеямайярок" (там набор звуков). Чуть медленнее, привет, уже тормоза... Убери у Антонова слова хитов... Убери в "По волнам моей памяти" поэзию высшей пробы...
Очарование исчезнет... Останется грамотно сделанный АККОМПАНЕМЕНТ, но аккомпанемент он и есть рамка, но не картина... Картину делает смысл, грусть, очарование любви, ВЕРБАЛЬНЫЙ смысл...
Не надо съезжать на позицию Батарейкина и Вацлава (хотя Вацлав врунишка, он говорит, что балуется, но ладно), слова заполнитель тогда, когда сварена китайская лапша... Когда сварен борщ, слова это мясо...
Мясо надо от души отрывать, а не на помойке собирать...
>Дождик - дождик хлеб,
>Как любовь, что иногда находит нас
>Как любовь, что иногда находит нас
Стоп, не думаю, что мы тут так сильно спорим. Согласен, что даже самые правильные стихи это все равно техника.
Да, я действительно имел в виду технику в примитивном смысле: писать так, чтобы другим вставляло. Есть ведь еще один ругательный оборот: полит технологии. Сходства не находишь?
Да, я действительно имел в виду технику в примитивном смысле: писать так, чтобы другим вставляло. Есть ведь еще один ругательный оборот: полит технологии. Сходства не находишь?
В данном случае под "техникой" я имею в виду требования песенного жанра. Конечно, он довольно широк - от оперного пения до практически разговорного шансона или театрального зонга. Но общие каноны есть.
По крайней мере, мелодекламацию с песней уже не спутаешь.
Так вот, я сторонник того, чтобы доставать до слушателя именно песней, а не литературой.
Лентяй меня не совсем понял. Я не говорю о бессмысленной вокализации типа "Мамбурум". Я к тому, что во всех хитах понимание текста НЕ ЛОГИЧЕСКОЕ. Понятно, есть сюжеты, есть драматургия текста (даже такого крошечного: экспозиция-завязка-кульминация-развязка), но это не для осмысливания, а для чувствования.
Разве Антонов предлагает задуматься? Поразмыслить? У него тексты создают настроение. А грамотная фоника заводит эти тексты в мозг и сплавляет в единое целое с музыкой - мелодией и саундом.
***
Я часто критикую авторов за алогичность текстов, за бессмыслицы, накладки. Но вовсе не для того, чтобы они стали затачивать тексты под тщательное обдумываение. Просто смысловой кикс убивает настроение напрочь. Я не могу переживать текст, например, если самурай там мотает портянку. Или "аисты вьют гнезда в горах Афгани". Меня, сцукко, тянет на смех.
Но я все равно считаю, что философия в песне это как изюм в сухарях - может быть, может не быть. Опционально, но не обязательно. У меня есть любимая народная песня "Ой, чий то кинь стоить" - там смысла вообще ни на грош. А я ее обожаю.
По крайней мере, мелодекламацию с песней уже не спутаешь.
Так вот, я сторонник того, чтобы доставать до слушателя именно песней, а не литературой.
Лентяй меня не совсем понял. Я не говорю о бессмысленной вокализации типа "Мамбурум". Я к тому, что во всех хитах понимание текста НЕ ЛОГИЧЕСКОЕ. Понятно, есть сюжеты, есть драматургия текста (даже такого крошечного: экспозиция-завязка-кульминация-развязка), но это не для осмысливания, а для чувствования.
Разве Антонов предлагает задуматься? Поразмыслить? У него тексты создают настроение. А грамотная фоника заводит эти тексты в мозг и сплавляет в единое целое с музыкой - мелодией и саундом.
***
Я часто критикую авторов за алогичность текстов, за бессмыслицы, накладки. Но вовсе не для того, чтобы они стали затачивать тексты под тщательное обдумываение. Просто смысловой кикс убивает настроение напрочь. Я не могу переживать текст, например, если самурай там мотает портянку. Или "аисты вьют гнезда в горах Афгани". Меня, сцукко, тянет на смех.
Но я все равно считаю, что философия в песне это как изюм в сухарях - может быть, может не быть. Опционально, но не обязательно. У меня есть любимая народная песня "Ой, чий то кинь стоить" - там смысла вообще ни на грош. А я ее обожаю.
"..Все хотят простых сюжетов,
Чтоб всё простенько и мило..."
Белым облаком коснулось рук
Свежим ветром улетело вдруг
То, единственное, что всегда искали....
Рвутся струны , не ложится стих
На веселый и простой мотив
Мы, смеясь, играем в прятки с чудесами...
А казалось - впереди сто лет
Сто причин, чтобы не видеть свет -
Мы ломаем руки, чтоб не брать подарки...
Вдруг очнувшись среди спящих глаз
Мы решили прочитать рассказ
Вместо букв нашли ошибки да помарки....
Чтоб всё простенько и мило..."
Белым облаком коснулось рук
Свежим ветром улетело вдруг
То, единственное, что всегда искали....
Рвутся струны , не ложится стих
На веселый и простой мотив
Мы, смеясь, играем в прятки с чудесами...
А казалось - впереди сто лет
Сто причин, чтобы не видеть свет -
Мы ломаем руки, чтоб не брать подарки...
Вдруг очнувшись среди спящих глаз
Мы решили прочитать рассказ
Вместо букв нашли ошибки да помарки....
Про смысловые киксы нет смысла говорить - ты прав 100%.
Но мы разное содержание вкладываем в слово "смысл".
На примере Антонова очень трудно спорить - у него тексты не просто первоклассные, они песенно-первоклассные, и обыграны музыкой на все 100... Кстати, Соловьев-Седой тоже писал НА ТЕКСТ, как и Антонов. Но сказать, что у Антонова тексты бессюжетные? Побойся Бога... Сюжетные, и сделаны по всем законам драматургии.Просто плотность тескта при всей песенности бешеная... Буквально из двух фраз сюжет виден...
Иногда о любви забывают, но про всё забывают любя...
Давай не видеть мелкого в зеркальном отражении...
Вот как бывает, где лета звонкий крик...
Всё богатство моё в тебе, мне другой не надо и в мечтах...
Я пытаюсь поймать это очарование текстов Антонова, сознательно копируя ауру, но трудное это дело...
Снова осень
Паучок рисует солнце
Снова осень, день короче,
Холодеет ближе к ночи,
И желтеют тополя
Я бреду по листопаду,
И кукушка где-то рядом
И теплом ласкает ноги
Днём согретая земля
А земля грибами пахнет,
Чем-то близким и домашним,
И горелой головешкой
От потухшего костра
Что такое наша память -
Это то, что было с нами,
Только не войти нам в реку
Под названием - Вчера
Посчитай года, кукушка,
Насчитай еще лет двадцать,
А не то возьму рогатку,
И тебе несдобровать!!!
Вот уже и снова осень
Паучок рисует солнце
Кроме солнца, ничего он
Не умеет рисовать
Глупая тоска
Эта глупая тоска
По теплу души другого
Эта глупая тоска
Называется любовью
Этот странный диалог
Через годы и печали
Но я с этим жил всегда
А твои глаза молчали
Эта гулкая тоска
В пустоте души звенела
И искала по углам
Что еще не догорело
Где-то тлела угольком,
Где дымилась пепелищем
Иногда казалось мне
Мы друг друга не отыщем
В жизни есть какой-то смысл
Богом спрятанный небрежно
Может быть, вкус твоих губ
Почему-то горько - нежный
Может быть, ты не поймешь,
Может, посмеешься даже
Мир немножко стал другим,
Когда ты сказала - "Саша"
Что самое смешное - вроде неплохие тексты, и отзывались неплохо даже люди, в поэзии не профаны, но вот не тянет меня их петь... Почему, не понимаю...
А вот этот пою довольно часто
Вечер
Вечер томно-нежный
И чуть-чуть небрежный,
Горьковатый, как вино
И луна глядела
Нагло и бесстыже
В приоткрытое окно
Мы других любили
Это не мешало
И смешило нас чуть-чуть
Каждый понедельник
Мы с ней совершали
Под луною этот путь
И не обещая
Ничего друг другу
Пили терпкое вино
Мы других любили
Только почему-то
Это было всё равно
Почему-то помню,
Что кусты сирени
Все обсыпали жучки
Как-то отстраненно
И небрежно-нежно
Были мы с тобой близки
И легко расстались
Дней рассыпав бисер
С нити пробежавших лет
Жалко понедельник
Без тебя остался
Ничего в нем больше нет
Вечер томно-нежный
И чуть-чуть небрежный,
Горьковатый, как вино
Лишь луна заглянет
Нагло и бесстыже
В приоткрытое окно
Аромат сирени
Снова мне напомнит
Предстоящий летний зной
Я грущу немного,
Почему-то вспомнив,
То, что нет тебя со мной
Этот тоже пою часто
Сентябрь
Пряный запах сентября
За дождями теплый день
Но листва уже желта
И длиннее моя тень
Не щебечет под окном
Воробьев веселый хор
И все чаще слышу я
Разрешение в минор
Нет на свете ничего, что банальнее, чем грусть
Только с каждым летом я, как с любовью, расстаюсь
Остаются каждый год несколько печальных нот
Говорят же - прожил лет, а не зим, наоборот
Завтра дождик за окном
Снова тихо загрустит
Безвозвратность бытия
Скоро льдинкой захрустит
Ноты старых босса - нов
Просят струны разбудить
И останется без слов
Мне по листьям побродить
Но мы разное содержание вкладываем в слово "смысл".
На примере Антонова очень трудно спорить - у него тексты не просто первоклассные, они песенно-первоклассные, и обыграны музыкой на все 100... Кстати, Соловьев-Седой тоже писал НА ТЕКСТ, как и Антонов. Но сказать, что у Антонова тексты бессюжетные? Побойся Бога... Сюжетные, и сделаны по всем законам драматургии.Просто плотность тескта при всей песенности бешеная... Буквально из двух фраз сюжет виден...
Иногда о любви забывают, но про всё забывают любя...
Давай не видеть мелкого в зеркальном отражении...
Вот как бывает, где лета звонкий крик...
Всё богатство моё в тебе, мне другой не надо и в мечтах...
Я пытаюсь поймать это очарование текстов Антонова, сознательно копируя ауру, но трудное это дело...
Снова осень
Паучок рисует солнце
Снова осень, день короче,
Холодеет ближе к ночи,
И желтеют тополя
Я бреду по листопаду,
И кукушка где-то рядом
И теплом ласкает ноги
Днём согретая земля
А земля грибами пахнет,
Чем-то близким и домашним,
И горелой головешкой
От потухшего костра
Что такое наша память -
Это то, что было с нами,
Только не войти нам в реку
Под названием - Вчера
Посчитай года, кукушка,
Насчитай еще лет двадцать,
А не то возьму рогатку,
И тебе несдобровать!!!
Вот уже и снова осень
Паучок рисует солнце
Кроме солнца, ничего он
Не умеет рисовать
Глупая тоска
Эта глупая тоска
По теплу души другого
Эта глупая тоска
Называется любовью
Этот странный диалог
Через годы и печали
Но я с этим жил всегда
А твои глаза молчали
Эта гулкая тоска
В пустоте души звенела
И искала по углам
Что еще не догорело
Где-то тлела угольком,
Где дымилась пепелищем
Иногда казалось мне
Мы друг друга не отыщем
В жизни есть какой-то смысл
Богом спрятанный небрежно
Может быть, вкус твоих губ
Почему-то горько - нежный
Может быть, ты не поймешь,
Может, посмеешься даже
Мир немножко стал другим,
Когда ты сказала - "Саша"
Что самое смешное - вроде неплохие тексты, и отзывались неплохо даже люди, в поэзии не профаны, но вот не тянет меня их петь... Почему, не понимаю...
А вот этот пою довольно часто
Вечер
Вечер томно-нежный
И чуть-чуть небрежный,
Горьковатый, как вино
И луна глядела
Нагло и бесстыже
В приоткрытое окно
Мы других любили
Это не мешало
И смешило нас чуть-чуть
Каждый понедельник
Мы с ней совершали
Под луною этот путь
И не обещая
Ничего друг другу
Пили терпкое вино
Мы других любили
Только почему-то
Это было всё равно
Почему-то помню,
Что кусты сирени
Все обсыпали жучки
Как-то отстраненно
И небрежно-нежно
Были мы с тобой близки
И легко расстались
Дней рассыпав бисер
С нити пробежавших лет
Жалко понедельник
Без тебя остался
Ничего в нем больше нет
Вечер томно-нежный
И чуть-чуть небрежный,
Горьковатый, как вино
Лишь луна заглянет
Нагло и бесстыже
В приоткрытое окно
Аромат сирени
Снова мне напомнит
Предстоящий летний зной
Я грущу немного,
Почему-то вспомнив,
То, что нет тебя со мной
Этот тоже пою часто
Сентябрь
Пряный запах сентября
За дождями теплый день
Но листва уже желта
И длиннее моя тень
Не щебечет под окном
Воробьев веселый хор
И все чаще слышу я
Разрешение в минор
Нет на свете ничего, что банальнее, чем грусть
Только с каждым летом я, как с любовью, расстаюсь
Остаются каждый год несколько печальных нот
Говорят же - прожил лет, а не зим, наоборот
Завтра дождик за окном
Снова тихо загрустит
Безвозвратность бытия
Скоро льдинкой захрустит
Ноты старых босса - нов
Просят струны разбудить
И останется без слов
Мне по листьям побродить
Что тут говорить? Надо петь или слушать. У меня много друзейЮ работающих в этом жанре. Для своей подружки я даже клип написала!
(две левые ссылки на клипы чудовищного размера без текста удалены модератором)
(две левые ссылки на клипы чудовищного размера без текста удалены модератором)
Прошло!))
И не обвиняйте меня в пиарстве! Мне этого не надо!
(модератор грустно смотрит на баннхаммер, разрываясь между долгом и жалостью)
И не обвиняйте меня в пиарстве! Мне этого не надо!
(модератор грустно смотрит на баннхаммер, разрываясь между долгом и жалостью)
Катька, у тебя ваще совести нет!!! Иди накуй отсель со своими клипами!!! Блин, придет злой Стоп, поставит в позу... 
>Я пытаюсь поймать это очарование текстов Антонова, сознательно копируя ауру, но трудное это дело...
мне кажется он от музыки пляшет.. мелодизма но при этом словами в десятку попадает.
мне кажется он от музыки пляшет.. мелодизма но при этом словами в десятку попадает.
BluesMachine, в тексте всегда уже присутствует внутренний мелодизм, как минимум, метрическая основа, заданная чередованием согласных/гласных и безударных/ударных слогов.
Антонов композитор, а не текстовик, я скорее поверю, что он подбирал тексты и писал на них мелодии, если слышал и ему нравилось - но что-то я ни разу не слышал, чтобы у Антонову хоть кто-то писал на рыбу...
Кроме этого, у Антонова всегда 100% попадание мелодии в настроение текста, а это невозможно, если мелодия написана раньше... полезут накладки, слова/заполнители и тексты от Батарейкина а ля русский парень плывет по реке...
А у Антонова и нот лишних нет, и текстов-затычек нет... Скорее, он гениальный композитор-песенник, но не поэт точно...
Антонов композитор, а не текстовик, я скорее поверю, что он подбирал тексты и писал на них мелодии, если слышал и ему нравилось - но что-то я ни разу не слышал, чтобы у Антонову хоть кто-то писал на рыбу...
Кроме этого, у Антонова всегда 100% попадание мелодии в настроение текста, а это невозможно, если мелодия написана раньше... полезут накладки, слова/заполнители и тексты от Батарейкина а ля русский парень плывет по реке...
А у Антонова и нот лишних нет, и текстов-затычек нет... Скорее, он гениальный композитор-песенник, но не поэт точно...
лентяй-гуру, не поэт просто композитол который хорошо слышит слово.
представь есть некая заготовка с мычанием, и гармошкой остаётся подобрать слова.
думаю было некое сотрудничество, хотя чё гадать надо в инете посмотреть
представь есть некая заготовка с мычанием, и гармошкой остаётся подобрать слова.
думаю было некое сотрудничество, хотя чё гадать надо в инете посмотреть
посмотрел все слова его, так шо респект, как у нас говорят
первая всё таки мелодия, а дальше вкладываются слова, ну а дальше где подложим где утянем.
первая всё таки мелодия, а дальше вкладываются слова, ну а дальше где подложим где утянем.
BluesMachine, скорее всего слова писаны одновременно с музыкой... Начинает крутиться в голове музыкальная фраза, сама собой обрастает словами... Как Маккартни несколько дней пел яичница, пока не пришло естудей...
Но я всерьез полагал, что у Антонова есть песни на слова не только свои... о как!!!
Вот у кого текстовикам учиться надоть...
Но я всерьез полагал, что у Антонова есть песни на слова не только свои... о как!!!
Вот у кого текстовикам учиться надоть...
кстати местами видны швы но на слух не воспринимаются.
Почитал Антонова. Вспомнил, как звучит (все же застал его в ранней юности). Определенное качество присутствует. Но если он действительно так крут, как тут пишут, то почему его не крутят направо и налево в ларьках и автомобилях, не перепевают "потомки"?
olirup, крутили, из каждого окна звучал.
как думаешь через 20 лет хоть одну песню что пел билан вспомнют?
как думаешь через 20 лет хоть одну песню что пел билан вспомнют?
Билан - исполнитель без муз.вкуса.
Антонову не ровня - однозначно!
Песни Антонова будут ещё долго помнить и петь и слушать.
Антонов - профессионал в прямом смысле, а не в смысле
причастности к шоу-бизу. Только и всего.
А вкус у него действительно отменный.
Хорошие песни.
Согласен, что Юрий - это хороший пример для подражания.
з.ы.
Катьку пора банить недельки на две, а то и вправду достала
порожняком и невменяемостью...
Стоп однако терпелив...
Антонову не ровня - однозначно!
Песни Антонова будут ещё долго помнить и петь и слушать.
Антонов - профессионал в прямом смысле, а не в смысле
причастности к шоу-бизу. Только и всего.
А вкус у него действительно отменный.
Хорошие песни.
Согласен, что Юрий - это хороший пример для подражания.
з.ы.
Катьку пора банить недельки на две, а то и вправду достала
порожняком и невменяемостью...
Стоп однако терпелив...
>почему его не крутят направо и налево в ларьках и автомобилях
Я в машине иногда включаю Антонова.
Я в машине иногда включаю Антонова.
Авторская песня уже по названию является личностным жанром. Исполнение чужих песен, каким бы талантом не обладал певец, всегда вторично, авторская песня первична по своей сути…
Разумеется, если автору хватает ума и таланта не копировать плохую попсу, потому что, если попсу еще и развести водой, выходит пародия и на попсу, и на авторскую песню.
Но именно авторская песня, как жанр, позволяет взять минимальную дистанцию между автором и слушателем, брать темы, которые в исполнении под оркестр просто нереализуемы и будут звучать пошло и убого…
Вот эти песни я исполняю редко. Слишком большие и больные темы страшны тем, что их нельзя затаскивать, как и нельзя выносить на неслушающую аудиторию – или выйдет пошлость… И у самого не всегда есть желание душу выносить наружу…
Молоток
Сын отдал другу молоток,
А я не знаю, что сказать
Быть может, он меня поймет
Лет эдак через двадцать пять
И молотку-то грош цена,
Да насадил его отец,
И, сколько я им не стучал,
А он всё держится, стервец
Как будто капелька души,
Надежности отцовских рук
Кусочек жизни прожитой,
Которой не вернуться вдруг
Да Бог с ним, с этим молотком,
Мой сын – бессмертие моё,
Когда-нибудь и он поймёт –
Неважно – что, а важно – чьё.
Мы все когда-нибудь уйдем,
И, может, главное в судьбе,
Что греет руки молоток
И греет память о тебе
Танечка
На старом кладбище весной, лопаты в глине
Земля как камень, сверху жижа и вода
И под огромным небом синим-синим
Ты уходила, Таня, навсегда
Тому уж тридцать лет, а я все помню
Лопаты в глину чавкающий звук
И ощущение неправильности жизни
Когда уходит детства лучший друг
Я Вас люблю - друзьям предсмертная записка
Неровным почерком, коряво и спеша
Ах, Танечка, насмешливая нежность
Ах, Танечка, веселая душа
Мы живы, пока любят нас и помнят
Корявым почерком руки последних слов
И иногда мне кажется, есть что-то
Между людьми, гораздо больше, чем любовь
Хоть я не верю в душ переселенье
Но иногда себя на том ловлю,
Что я твоей улыбкой улыбаюсь
Всем близким, дорогим, кого люблю
Подзатыльник
Памяти моей бабушки Матвеевой (Мусориной) Анны Степановны.
Эх, руки огородные…проживши в нищете,
Моя бабулька рОдная жила не в суете…
Не второпях крестилася, не второпях пила,
А под руку горячую огрела, чем могла…
Эх, где вы, подзатыльники? Нет бабушки давно…
По двадцать пять копеечек давала на кино…
И подросли мы с браткою, загривки не достать…
Грозилась баба клюшкою нам ребра сосчитать…
То огород не копан ей, то поруби дрова…
Ворчала вечно бабушка, пока была жива.
Шумела в кухне примусом, едва забрезжит свет…
А я всё спорил с бабушкой, о том, что Бога нет…
Да будет Царство Божие, оно так нужно ей…
Чем дальше моя бабушка, тем лик её светлей…
И я с такою нежностью не вспомню ни о ком…
А подзатыльник бабушкин помянешь – в горле ком…
Вот эту пою немного чаще, потому что тема о маме довольно заигранная и не так страшновато на реакцию людей.
Песенка, где мы вдвоём…
Я эту песенку помню всегда,
Только не знаю слова…
Мама когда-то мне пела её,
Я себя помню едва…
Мама гитару возьмёт со стены,
Тихо аккорды звучат,
И мамин голос среди тишины,
Как хорошо мне молчать…
Может быть, даже там не было слов,
Но вот такие дела,
Твердо я помню – была там любовь,
Точно я знаю – была…
И я понять очень долго не мог,
Как это – песня без слов,
Как это всё-таки можно пропеть,
Чтоб прозвучала – любовь…
И, хоть я маму о том не спросил,
Мама, конечно, права…
Главное всё-таки это любовь,
А уж потом и слова…
Может быть, даже, слова не нужны
В песенке, где мы вдвоём…
И я гитару возьму со стены,
Просто сыграю её…
Разумеется, если автору хватает ума и таланта не копировать плохую попсу, потому что, если попсу еще и развести водой, выходит пародия и на попсу, и на авторскую песню.
Но именно авторская песня, как жанр, позволяет взять минимальную дистанцию между автором и слушателем, брать темы, которые в исполнении под оркестр просто нереализуемы и будут звучать пошло и убого…
Вот эти песни я исполняю редко. Слишком большие и больные темы страшны тем, что их нельзя затаскивать, как и нельзя выносить на неслушающую аудиторию – или выйдет пошлость… И у самого не всегда есть желание душу выносить наружу…
Молоток
Сын отдал другу молоток,
А я не знаю, что сказать
Быть может, он меня поймет
Лет эдак через двадцать пять
И молотку-то грош цена,
Да насадил его отец,
И, сколько я им не стучал,
А он всё держится, стервец
Как будто капелька души,
Надежности отцовских рук
Кусочек жизни прожитой,
Которой не вернуться вдруг
Да Бог с ним, с этим молотком,
Мой сын – бессмертие моё,
Когда-нибудь и он поймёт –
Неважно – что, а важно – чьё.
Мы все когда-нибудь уйдем,
И, может, главное в судьбе,
Что греет руки молоток
И греет память о тебе
Танечка
На старом кладбище весной, лопаты в глине
Земля как камень, сверху жижа и вода
И под огромным небом синим-синим
Ты уходила, Таня, навсегда
Тому уж тридцать лет, а я все помню
Лопаты в глину чавкающий звук
И ощущение неправильности жизни
Когда уходит детства лучший друг
Я Вас люблю - друзьям предсмертная записка
Неровным почерком, коряво и спеша
Ах, Танечка, насмешливая нежность
Ах, Танечка, веселая душа
Мы живы, пока любят нас и помнят
Корявым почерком руки последних слов
И иногда мне кажется, есть что-то
Между людьми, гораздо больше, чем любовь
Хоть я не верю в душ переселенье
Но иногда себя на том ловлю,
Что я твоей улыбкой улыбаюсь
Всем близким, дорогим, кого люблю
Подзатыльник
Памяти моей бабушки Матвеевой (Мусориной) Анны Степановны.
Эх, руки огородные…проживши в нищете,
Моя бабулька рОдная жила не в суете…
Не второпях крестилася, не второпях пила,
А под руку горячую огрела, чем могла…
Эх, где вы, подзатыльники? Нет бабушки давно…
По двадцать пять копеечек давала на кино…
И подросли мы с браткою, загривки не достать…
Грозилась баба клюшкою нам ребра сосчитать…
То огород не копан ей, то поруби дрова…
Ворчала вечно бабушка, пока была жива.
Шумела в кухне примусом, едва забрезжит свет…
А я всё спорил с бабушкой, о том, что Бога нет…
Да будет Царство Божие, оно так нужно ей…
Чем дальше моя бабушка, тем лик её светлей…
И я с такою нежностью не вспомню ни о ком…
А подзатыльник бабушкин помянешь – в горле ком…
Вот эту пою немного чаще, потому что тема о маме довольно заигранная и не так страшновато на реакцию людей.
Песенка, где мы вдвоём…
Я эту песенку помню всегда,
Только не знаю слова…
Мама когда-то мне пела её,
Я себя помню едва…
Мама гитару возьмёт со стены,
Тихо аккорды звучат,
И мамин голос среди тишины,
Как хорошо мне молчать…
Может быть, даже там не было слов,
Но вот такие дела,
Твердо я помню – была там любовь,
Точно я знаю – была…
И я понять очень долго не мог,
Как это – песня без слов,
Как это всё-таки можно пропеть,
Чтоб прозвучала – любовь…
И, хоть я маму о том не спросил,
Мама, конечно, права…
Главное всё-таки это любовь,
А уж потом и слова…
Может быть, даже, слова не нужны
В песенке, где мы вдвоём…
И я гитару возьму со стены,
Просто сыграю её…
Я вывел для себя одну вещь, которая и определяет почти всё, что я пишу – когда мне смешно, я чувствую себя свободным… Это кто-то из великих сказал, а я согласился… Свободным от предрассудков и обстоятельств, дурацких телепередач и еще более дурацкой рекламы, идиотских представлений, которые навязывают мне через ящик…
И получается, что я посмеиваюсь и над собой, и несуразностями жизни, и больше всего достается тем, кого я любил или люблю…
Mon ami
Игрушка елочная из воспоминаний,
В шкафу души, в заветном ящичке любви
Вся переложенная ватою признаний,
Вы проживете вечно, mon ami
Я иногда Вас бережно достану,
И полюбуюсь, вытирая пыль,
Хотя и то, что Вас любил когда-то
Уже наверно небыль, а не быль
И рад забыть, да что-то не выходит,
Мне не дано забыть Вас, се ля ви,
Вот развлекаю сам себя стишками,
Да что-то мне взгрустнулось, mon ami
И женщине другой судьба отмерит
Желанной стать и бесконечно дорогой,
Ты знаешь, я привык и даже счастлив,
Что не с тобой я, а совсем с другой
Но свято место не бывает пусто,
А без любви – не без штанов, хоть век живи
Мне жаль, что я отдал Вам это чувство
Ну, что ж, пылитесь дальше, mon ami
Вот люблю я певицу Долину… Уважаю безмерно, но как ей об этом сказать? Сказал… донесли до Ларисы Александровны…
Пельмени
Я слабый человек, мне не дано парить
Бог, как-то впопыхах, не дал мне крыльев
Когда жена к обеду позвала,
Я слушал Долину - пельмени победили
Пусть дух мой с плотью борется, как лев
Плоть победит, не может быть сомнений
Без Долиной я как - то проживу
Но не смогу прожить я без пельменей
Я уходил с израненной душой
И поливал пельмени раны кровью
Лариса Александровна, прости,
Люблю пожрать, что сделаешь с любовью?
Пусть вечно у нас с Богом нелады
Мне неуютно жить в его творении
Но я готов любить весь этот мир
Пока в нём Долина поёт и есть пельмени
А то как-то раз поймал себя на том, что хочется сделать жене приятное, а на цветы денег жаль, да и не поймет жена, она деньги считать умеет…
Куплю тебе трусы
Душа моя, ты хочешь слов любви,
А мы давно живём с тобой вразлад...
Ты устаешь, и невнимание твоё
Меня царапает больнее во сто крат
И кто из нас кому и задолжал,
Уже, наверное, сам чёрт не разберет...
Но я с тобой, и это знаешь ты,
И у тебя меня никто не заберет...
Но самолюбий глупая игра
Мешает нам размолвку позабыть,
И я неправ, а женщина права,
Когда она слабее хочет быть...
Душа моя, ведь это лишь слова,
Они, хоть плачь, а жизни - не вместят...
И не хочу я почему-то слов любви...
А греет душу нам какой-нибудь пустяк...
Но я с тобой, и это знаем мы,
А главное - что это знаешь ты...
Пойду я, что ль, куплю тебе трусы...
Прости, но денег жалко на цветы...
А то вдруг вспомнится что-то дорогое, но безнадежно ушедшее в прошлое…
Толь затупились стрелы у амура
Толь затупились стрелы у амура,
Толь сало на два пальца наросло…
Любовь не пробивает мою шкуру,
Стреляйте, девушки, в меня хоть помелом,
Я озираю стройненькие ножки
С бесстрастием ценителя искусств
И даже взгляд призывный и не робкий
Не вызовет во мне ответных чувств…
Пр.
После неё с другими всё, как в ступке пестик,
Да помер уж Максим, да и чёрт с ним
Я на любви своей поставил крестик –
Я был безумно женщиной любим…
От многих знания и многия печали…
И понимаешь, что иного не дано,
Я просто знаю, то, что ближе и дороже
Мне женщины не будет всё равно
И надо всё забыть и жить, как прежде,
Ведь как-то до неё я раньше жил…
Обидно, что любовь её и нежность
Ничем особо я не заслужил…
Пр.
Или вдруг вспомнится одна из знакомых дам, чья дивная краса могла соперничать лишь с её же выдающейся глупостью… Кошмар, к её бы внешности каплю ума, и Мерлин Монро нервно курит…
Недостаток
Оттопырив грудку гордо
С небреженья легкой тенью
По судьбе моей однажды
Прошмыгнуло сновиденье
Её прелесть неподдельна
И глаза сияют робко,
И один лишь недостаток -
Что она глупа, как пробка
Пребывая в эйфории,
И деля с ней нежно чувства,
Я почти себя уверил -
Дурой быть - это искусство
Я любил её так нежно,
И протягивал к ней руки,
Но однажды в море страсти
Понял, что умру от скуки
Ах, как жизнь несправедлива,
Дал же бог - лицо, фигуру,
Думал я, вкушая пиво.
Жаль, но конченая дура.
Так прощай, мое родное
Мимолетное виденье
Всё же тесное общенье,
С Вами было наслажденьем
И получается, что я посмеиваюсь и над собой, и несуразностями жизни, и больше всего достается тем, кого я любил или люблю…
Mon ami
Игрушка елочная из воспоминаний,
В шкафу души, в заветном ящичке любви
Вся переложенная ватою признаний,
Вы проживете вечно, mon ami
Я иногда Вас бережно достану,
И полюбуюсь, вытирая пыль,
Хотя и то, что Вас любил когда-то
Уже наверно небыль, а не быль
И рад забыть, да что-то не выходит,
Мне не дано забыть Вас, се ля ви,
Вот развлекаю сам себя стишками,
Да что-то мне взгрустнулось, mon ami
И женщине другой судьба отмерит
Желанной стать и бесконечно дорогой,
Ты знаешь, я привык и даже счастлив,
Что не с тобой я, а совсем с другой
Но свято место не бывает пусто,
А без любви – не без штанов, хоть век живи
Мне жаль, что я отдал Вам это чувство
Ну, что ж, пылитесь дальше, mon ami
Вот люблю я певицу Долину… Уважаю безмерно, но как ей об этом сказать? Сказал… донесли до Ларисы Александровны…
Пельмени
Я слабый человек, мне не дано парить
Бог, как-то впопыхах, не дал мне крыльев
Когда жена к обеду позвала,
Я слушал Долину - пельмени победили
Пусть дух мой с плотью борется, как лев
Плоть победит, не может быть сомнений
Без Долиной я как - то проживу
Но не смогу прожить я без пельменей
Я уходил с израненной душой
И поливал пельмени раны кровью
Лариса Александровна, прости,
Люблю пожрать, что сделаешь с любовью?
Пусть вечно у нас с Богом нелады
Мне неуютно жить в его творении
Но я готов любить весь этот мир
Пока в нём Долина поёт и есть пельмени
А то как-то раз поймал себя на том, что хочется сделать жене приятное, а на цветы денег жаль, да и не поймет жена, она деньги считать умеет…
Куплю тебе трусы
Душа моя, ты хочешь слов любви,
А мы давно живём с тобой вразлад...
Ты устаешь, и невнимание твоё
Меня царапает больнее во сто крат
И кто из нас кому и задолжал,
Уже, наверное, сам чёрт не разберет...
Но я с тобой, и это знаешь ты,
И у тебя меня никто не заберет...
Но самолюбий глупая игра
Мешает нам размолвку позабыть,
И я неправ, а женщина права,
Когда она слабее хочет быть...
Душа моя, ведь это лишь слова,
Они, хоть плачь, а жизни - не вместят...
И не хочу я почему-то слов любви...
А греет душу нам какой-нибудь пустяк...
Но я с тобой, и это знаем мы,
А главное - что это знаешь ты...
Пойду я, что ль, куплю тебе трусы...
Прости, но денег жалко на цветы...
А то вдруг вспомнится что-то дорогое, но безнадежно ушедшее в прошлое…
Толь затупились стрелы у амура
Толь затупились стрелы у амура,
Толь сало на два пальца наросло…
Любовь не пробивает мою шкуру,
Стреляйте, девушки, в меня хоть помелом,
Я озираю стройненькие ножки
С бесстрастием ценителя искусств
И даже взгляд призывный и не робкий
Не вызовет во мне ответных чувств…
Пр.
После неё с другими всё, как в ступке пестик,
Да помер уж Максим, да и чёрт с ним
Я на любви своей поставил крестик –
Я был безумно женщиной любим…
От многих знания и многия печали…
И понимаешь, что иного не дано,
Я просто знаю, то, что ближе и дороже
Мне женщины не будет всё равно
И надо всё забыть и жить, как прежде,
Ведь как-то до неё я раньше жил…
Обидно, что любовь её и нежность
Ничем особо я не заслужил…
Пр.
Или вдруг вспомнится одна из знакомых дам, чья дивная краса могла соперничать лишь с её же выдающейся глупостью… Кошмар, к её бы внешности каплю ума, и Мерлин Монро нервно курит…
Недостаток
Оттопырив грудку гордо
С небреженья легкой тенью
По судьбе моей однажды
Прошмыгнуло сновиденье
Её прелесть неподдельна
И глаза сияют робко,
И один лишь недостаток -
Что она глупа, как пробка
Пребывая в эйфории,
И деля с ней нежно чувства,
Я почти себя уверил -
Дурой быть - это искусство
Я любил её так нежно,
И протягивал к ней руки,
Но однажды в море страсти
Понял, что умру от скуки
Ах, как жизнь несправедлива,
Дал же бог - лицо, фигуру,
Думал я, вкушая пиво.
Жаль, но конченая дура.
Так прощай, мое родное
Мимолетное виденье
Всё же тесное общенье,
С Вами было наслажденьем
Я заметил такую вещь – газеты, телевидение всячески возвышают того человека, который в данный момент находится у власти.
Прямо кладезь ума, невиданной доброты и государственных добродетелей.… Лет через 70 всплывает, что приказы о массовых расстрелах попов подписывал великий гуманист В.И.Ленин… Чем больше мы убьем попов, тем лучше…
Зелененький Ильич
Весна в своих правах, в сережках тополя
И зеленеть спешит согретая земля,
И всё спешит расти, как будто брошен клич…
А у ДК Сельмаш зазеленел Ильич
Давно не меркнет свет от ленинских идей,
Как ради светлых дней отстреливать людей,
Как надо не любить и презирать страну,
Чтобы втянуть её в гражданскую войну…
Мусолят на тиви, а был ли мягкий шанкр,
Но съехало давно всё в комедийный жанр
История страны, комеди ля франсэ,
Зелененький Ильич с улыбкой на лице
Но сифилис мозгов зашел так далеко,
Что вся страна живёт деревней дураков,
Зелененький Ильич, с газеткою в руке,
С земною добротой о каждом дураке…
Днем победы российской демократии я считаю день, когда некий небритый гражданин, дышащий перегаром, прервал предвыборную поездку кандидата в президенты России Михаила Сергеевича Горбачева, надавав ему по шее.
Если бы объявили сбор средств на установку памятника этому беспрецедентному случаю, я лично непременно бы внес лепту из заработанного непомерным трудом…
Письмо Путину
Я писал письмо по пьянке
Господину Путину,
Что наш путь толи в путаны,
Толь куда-то в путину
Толи Ельцин заблудился,
Когда шмякнулся с моста,
Толи Мишка был Сусанин,
В опчем, это неспроста
А такого быть не может,
Чтоб разруха без врага,
Мало дать ему по шее,
Нужно бить и по рогам
Если бы царек наш каждый
После снятия с поста
Проезжал бы без охраны
Заповедные места…
Если бы хотя бы плюнуть
Мог ограбленный народ
Нам хватило б демократий
Лет на пятьдесят вперед…
Но больше всего меня царапает, когда начинают тащить на пьедестал людей, которые в недавнем прошлом как могли, гадили на СССР…
Памятник Солженицыну
Теперь, как выясняется, напрасно воевали мы –
Мы жили все в концлагере, свободу Гитлер нес!
Сдаваться надо было бы, и строиться колоннами,
Майданек и Освенцим нам не принимать всерьёз…
Теперь вот Солженицына увековечить в памяти
Издал указ очередной российский президент…
За то, что срал в Америке СССР на голову
На родине обосраной поставят монумент…
Как ненавидят по сей день проклятого усатого,
Продажные политики и все, кто слаб кишкой,
За то, что есть с кем сравнивать масштабы культа личности,
За воровство при Сталине расстались бы с башкой…
Теперь иные времена, кто обсирал – тем памятник,
Теперь фашизм уже не враг, а Сталин был козёл,
За то, что гайки всей стране изо всех сил затягивал,
Он был подлец и негодяй! – Зато не пистобол…
А Александр Исаевич свободу нес народную,
И, даже помню, предлагал Руси общинный строй…
И Церетели выстроит в Москве огромный памятник –
У Александр Исаевича вылез геморрой…
А теперь мне интересно задать вопрос - какие тексты здесь ЯВНО провальные и почему? (Я то знаю...)
Прямо кладезь ума, невиданной доброты и государственных добродетелей.… Лет через 70 всплывает, что приказы о массовых расстрелах попов подписывал великий гуманист В.И.Ленин… Чем больше мы убьем попов, тем лучше…
Зелененький Ильич
Весна в своих правах, в сережках тополя
И зеленеть спешит согретая земля,
И всё спешит расти, как будто брошен клич…
А у ДК Сельмаш зазеленел Ильич
Давно не меркнет свет от ленинских идей,
Как ради светлых дней отстреливать людей,
Как надо не любить и презирать страну,
Чтобы втянуть её в гражданскую войну…
Мусолят на тиви, а был ли мягкий шанкр,
Но съехало давно всё в комедийный жанр
История страны, комеди ля франсэ,
Зелененький Ильич с улыбкой на лице
Но сифилис мозгов зашел так далеко,
Что вся страна живёт деревней дураков,
Зелененький Ильич, с газеткою в руке,
С земною добротой о каждом дураке…
Днем победы российской демократии я считаю день, когда некий небритый гражданин, дышащий перегаром, прервал предвыборную поездку кандидата в президенты России Михаила Сергеевича Горбачева, надавав ему по шее.
Если бы объявили сбор средств на установку памятника этому беспрецедентному случаю, я лично непременно бы внес лепту из заработанного непомерным трудом…
Письмо Путину
Я писал письмо по пьянке
Господину Путину,
Что наш путь толи в путаны,
Толь куда-то в путину
Толи Ельцин заблудился,
Когда шмякнулся с моста,
Толи Мишка был Сусанин,
В опчем, это неспроста
А такого быть не может,
Чтоб разруха без врага,
Мало дать ему по шее,
Нужно бить и по рогам
Если бы царек наш каждый
После снятия с поста
Проезжал бы без охраны
Заповедные места…
Если бы хотя бы плюнуть
Мог ограбленный народ
Нам хватило б демократий
Лет на пятьдесят вперед…
Но больше всего меня царапает, когда начинают тащить на пьедестал людей, которые в недавнем прошлом как могли, гадили на СССР…
Памятник Солженицыну
Теперь, как выясняется, напрасно воевали мы –
Мы жили все в концлагере, свободу Гитлер нес!
Сдаваться надо было бы, и строиться колоннами,
Майданек и Освенцим нам не принимать всерьёз…
Теперь вот Солженицына увековечить в памяти
Издал указ очередной российский президент…
За то, что срал в Америке СССР на голову
На родине обосраной поставят монумент…
Как ненавидят по сей день проклятого усатого,
Продажные политики и все, кто слаб кишкой,
За то, что есть с кем сравнивать масштабы культа личности,
За воровство при Сталине расстались бы с башкой…
Теперь иные времена, кто обсирал – тем памятник,
Теперь фашизм уже не враг, а Сталин был козёл,
За то, что гайки всей стране изо всех сил затягивал,
Он был подлец и негодяй! – Зато не пистобол…
А Александр Исаевич свободу нес народную,
И, даже помню, предлагал Руси общинный строй…
И Церетели выстроит в Москве огромный памятник –
У Александр Исаевича вылез геморрой…
А теперь мне интересно задать вопрос - какие тексты здесь ЯВНО провальные и почему? (Я то знаю...)
письмо путину понравилось тока не путину надоть, следующему президенту
Политические стихи иногда получаются, но крайне редко. Пример: "Случай в Сибири" Башлачева.
>А теперь мне интересно задать вопрос - какие тексты здесь ЯВНО провальные и почему? (Я то знаю...)
Так чё, слабо?
Так чё, слабо?
лентяй-гуру, для меня это неподьёмный труд такое коликчество прочитать эт несварение будет, поэтому я как нить по диагонали и то не кажный день. 
BluesMachine, провальные тексты
>Памятник Солженицыну
>Недостаток (проверено на разной аудитории)
Имхо, сам ты можешь думать, что это прикольно ужасно, но аудитория НЕ ПРИНИМАЕТ текст, где кого-то выставляют дураком...В лучшем случае похлопают из вежливости...
Это четко слышно - неприятие аудитории, хотя мне самому нра... Но вот, блин, не принимают, ни бабуськи, ни солдатики, которым, вроде тока и ржать... Значит, прокол не в аудитории, а в подходе...
>Памятник Солженицыну
>Недостаток (проверено на разной аудитории)
Имхо, сам ты можешь думать, что это прикольно ужасно, но аудитория НЕ ПРИНИМАЕТ текст, где кого-то выставляют дураком...В лучшем случае похлопают из вежливости...
Это четко слышно - неприятие аудитории, хотя мне самому нра... Но вот, блин, не принимают, ни бабуськи, ни солдатики, которым, вроде тока и ржать... Значит, прокол не в аудитории, а в подходе...
про солженицина был , сделал , если бы да кабы,жили были
юмор, и сатира не терпит размазаности растекания по древу.
да и для стиха много воды.
юмор, и сатира не терпит размазаности растекания по древу.
да и для стиха много воды.
по сути тоже вопросы есть. Я всеже читал и интересовался.
Но главное, сам стих слаб.
Но главное, сам стих слаб.
Не знаю, повезло мне или нет, но муз у меня две – одна худенькая девушка (правда, с грудью №3), склонная к завываниям на возвышенную тему и конченый пошляк поручик Ржевский.
Кстати, анекдот –
На балу танцует Ржевский и Наташа Ростова. Вдруг Наташа отвешивает оплеуху Ржевскому и отходит от него. Дамы к Наташе – Что такое? – Он сделал мне неприличное предложение!!!
На следующем балу поручик танцует с другими дамами, через неделю тоже… В конце бала Наташа идет через весь зал и опять отвешивает оплеуху Ржевскому. – Поручик, Вы пошляк!!! Сделали девушке неприличное предложение, и что, на этом всё кончилось!!!???
В общем, эта парочка настолько обжилась в моей душе, что я иногда начинаю за здравие, заканчиваю за упокой…
Наверно, в реальности жизни есть и то, и другое – и возвышенные порывы, и пошлая действительность…
Я покрыл себя позором,
Несмываемым пятном!!!
Одна дама мне сказала,
Что мне нужно лишь одно!!!
И я мучаюсь ужасно,
Сочиняя этот стих,
Исключая этот случай,
Что же нужно мне от них???
Может быть, любви мне надо,
Чтобы мучался и пел,
Под балконом серенады,
И горшок в меня летел???
Ангел мой, но я ж не в каске,
Попадешь – и мне хана…
Исключая этот случай,
Мне не нужно ни хрена…
Шутки Бога
Всё шутит шутки надо мной Господь - большой шутник
И я уж злиться перестал, наверное, привык
Там, где коровушка прошла, заставит птичку петь
И на себя со стороны так больно мне смотреть…
Ну, что же делать, долог век, и скушно старику
Подсунуть, что ли, невзначай, лепёшку дураку
Я для порядка поворчу,- достал, отстань, мужик…
Господь не слушает меня - уснул уже старик
Вот так идёт вся жисть в борбе - то к звёздам, то в дерьмо
Вот только звёзды не достать, дерьмо ж плывёт само.
И я боюсь сказать Люблю - чтоб не накликать бед,
Чтоб старый хрыч не взревновал да к самому себе
Вот я смотрю на этот мир - творение его
Мой друг вчера залез в петлю - а так, всё ничего
Прекрасный мир, лишь небеса затянуты сукном
Заплакать, что ли, не спеша, как дождик за окном…
Иногда поручик где-то пьянствует, и Муза навеет нечто о женщине с большой буквы…
Не люблю
Не люблю я слово Любовь
Почему - даже не объяснить
Может, страшно дразнить судьбу,
Слишком тонкая эта нить
Этот тоненький хрупкий мост
Между душами в небесах
Зацепился за василёк,
Заблудившийся в волосах
Очень просто сказать - люблю
Да не слишком просто - любить
Чуть потянешь её к себе -
Но, смотри, оборвётся нить
Этот тоненький, хрупкий мост
Между душами в небесах
Ничего ты не скажешь мне,
А спрошу - отведешь глаза
И не так уж важны слова,
Что напишешь под строчкой нот,
Важно - что ты хотел сказать,
А кто захочет понять - поймёт.
Невесомый, хрустальный мост
Между душами в небесах
Освещает всю жизнь мою
Отражаясь в твоих глазах.
Иногда выходит забавно – начет возвышенно муза, а к финалу заявится Ржевский и всё опошлит…
Mon ami
Игрушка елочная из воспоминаний,
В шкафу души, в заветном ящичке любви
Вся переложенная ватою признаний,
Вы проживете вечно, mon ami
Я иногда Вас бережно достану,
И полюбуюсь, вытирая пыль,
Хотя и то, что Вас любил когда-то
Уже наверно небыль, а не быль
И рад забыть, да что-то не выходит,
Мне не дано забыть Вас, се ля ви,
Вот развлекаю сам себя стишками,
Да что-то мне взгрустнулось, mon ami
И женщине другой судьба отмерит
Желанной стать и бесконечно дорогой,
Ты знаешь, я привык и даже счастлив,
Что не с тобой я, а совсем с другой
Но свято место не бывает пусто,
А без любви – не без штанов, хоть век живи
Мне жаль, что я отдал Вам это чувство
Ну, что ж, пылитесь дальше, mon ami
Я бы и рад написать что-то без этой парочки, но сам по себе глуп, как пуп… А музы мои звереют и выдают творения таким потоком, что я и музыку подобрать не успеваю…
Куплю тебе трусы
Душа моя, ты хочешь слов любви,
А мы давно живём с тобой вразлад...
Ты устаешь, и невнимание твоё
Меня царапает больнее во сто крат
И кто из нас кому и задолжал,
Уже, наверное, сам чёрт не разберет...
Но я с тобой, и это знаешь ты,
И у тебя меня никто не заберет...
Но самолюбий глупая игра
Мешает нам размолвку позабыть,
И я неправ, а женщина права,
Когда она слабее хочет быть...
Душа моя, ведь это лишь слова,
Они, хоть плачь, а жизни - не вместят...
И не хочу я почему-то слов любви...
А греет душу нам какой-нибудь пустяк...
Но я с тобой, и это знаем мы,
А главное - что это знаешь ты...
Пойду я, что ль, куплю тебе трусы...
Прости, но денег жалко на цветы...
Иногда, но редко, поручик Ржевский начинает ностальгировать, а муза его утешать…
Махни мне рукой…
Жизнь так безумно спешит…
Не успеваешь за ней…
И добавляет морщин,
И седины голове…
Перечень наших потерь
Толще чем календари…
И сердце просит – не верь…
Зеркало вторит – смотри…
Странно однажды в толпе,
Вечно спеша по делам,
Встретить вдруг женщину ту,
Что стать любимой могла…
И мир качнется на миг,
Пересеченьем планет,
И осознаньем того,
Уже чего-то в ней нет…
Кто из нас всё потерял,
Кто счастливей из двоих,
Как бриллиант без света
Женщина без любви…
Кстати, анекдот –
На балу танцует Ржевский и Наташа Ростова. Вдруг Наташа отвешивает оплеуху Ржевскому и отходит от него. Дамы к Наташе – Что такое? – Он сделал мне неприличное предложение!!!
На следующем балу поручик танцует с другими дамами, через неделю тоже… В конце бала Наташа идет через весь зал и опять отвешивает оплеуху Ржевскому. – Поручик, Вы пошляк!!! Сделали девушке неприличное предложение, и что, на этом всё кончилось!!!???
В общем, эта парочка настолько обжилась в моей душе, что я иногда начинаю за здравие, заканчиваю за упокой…
Наверно, в реальности жизни есть и то, и другое – и возвышенные порывы, и пошлая действительность…
Я покрыл себя позором,
Несмываемым пятном!!!
Одна дама мне сказала,
Что мне нужно лишь одно!!!
И я мучаюсь ужасно,
Сочиняя этот стих,
Исключая этот случай,
Что же нужно мне от них???
Может быть, любви мне надо,
Чтобы мучался и пел,
Под балконом серенады,
И горшок в меня летел???
Ангел мой, но я ж не в каске,
Попадешь – и мне хана…
Исключая этот случай,
Мне не нужно ни хрена…
Шутки Бога
Всё шутит шутки надо мной Господь - большой шутник
И я уж злиться перестал, наверное, привык
Там, где коровушка прошла, заставит птичку петь
И на себя со стороны так больно мне смотреть…
Ну, что же делать, долог век, и скушно старику
Подсунуть, что ли, невзначай, лепёшку дураку
Я для порядка поворчу,- достал, отстань, мужик…
Господь не слушает меня - уснул уже старик
Вот так идёт вся жисть в борбе - то к звёздам, то в дерьмо
Вот только звёзды не достать, дерьмо ж плывёт само.
И я боюсь сказать Люблю - чтоб не накликать бед,
Чтоб старый хрыч не взревновал да к самому себе
Вот я смотрю на этот мир - творение его
Мой друг вчера залез в петлю - а так, всё ничего
Прекрасный мир, лишь небеса затянуты сукном
Заплакать, что ли, не спеша, как дождик за окном…
Иногда поручик где-то пьянствует, и Муза навеет нечто о женщине с большой буквы…
Не люблю
Не люблю я слово Любовь
Почему - даже не объяснить
Может, страшно дразнить судьбу,
Слишком тонкая эта нить
Этот тоненький хрупкий мост
Между душами в небесах
Зацепился за василёк,
Заблудившийся в волосах
Очень просто сказать - люблю
Да не слишком просто - любить
Чуть потянешь её к себе -
Но, смотри, оборвётся нить
Этот тоненький, хрупкий мост
Между душами в небесах
Ничего ты не скажешь мне,
А спрошу - отведешь глаза
И не так уж важны слова,
Что напишешь под строчкой нот,
Важно - что ты хотел сказать,
А кто захочет понять - поймёт.
Невесомый, хрустальный мост
Между душами в небесах
Освещает всю жизнь мою
Отражаясь в твоих глазах.
Иногда выходит забавно – начет возвышенно муза, а к финалу заявится Ржевский и всё опошлит…
Mon ami
Игрушка елочная из воспоминаний,
В шкафу души, в заветном ящичке любви
Вся переложенная ватою признаний,
Вы проживете вечно, mon ami
Я иногда Вас бережно достану,
И полюбуюсь, вытирая пыль,
Хотя и то, что Вас любил когда-то
Уже наверно небыль, а не быль
И рад забыть, да что-то не выходит,
Мне не дано забыть Вас, се ля ви,
Вот развлекаю сам себя стишками,
Да что-то мне взгрустнулось, mon ami
И женщине другой судьба отмерит
Желанной стать и бесконечно дорогой,
Ты знаешь, я привык и даже счастлив,
Что не с тобой я, а совсем с другой
Но свято место не бывает пусто,
А без любви – не без штанов, хоть век живи
Мне жаль, что я отдал Вам это чувство
Ну, что ж, пылитесь дальше, mon ami
Я бы и рад написать что-то без этой парочки, но сам по себе глуп, как пуп… А музы мои звереют и выдают творения таким потоком, что я и музыку подобрать не успеваю…
Куплю тебе трусы
Душа моя, ты хочешь слов любви,
А мы давно живём с тобой вразлад...
Ты устаешь, и невнимание твоё
Меня царапает больнее во сто крат
И кто из нас кому и задолжал,
Уже, наверное, сам чёрт не разберет...
Но я с тобой, и это знаешь ты,
И у тебя меня никто не заберет...
Но самолюбий глупая игра
Мешает нам размолвку позабыть,
И я неправ, а женщина права,
Когда она слабее хочет быть...
Душа моя, ведь это лишь слова,
Они, хоть плачь, а жизни - не вместят...
И не хочу я почему-то слов любви...
А греет душу нам какой-нибудь пустяк...
Но я с тобой, и это знаем мы,
А главное - что это знаешь ты...
Пойду я, что ль, куплю тебе трусы...
Прости, но денег жалко на цветы...
Иногда, но редко, поручик Ржевский начинает ностальгировать, а муза его утешать…
Махни мне рукой…
Жизнь так безумно спешит…
Не успеваешь за ней…
И добавляет морщин,
И седины голове…
Перечень наших потерь
Толще чем календари…
И сердце просит – не верь…
Зеркало вторит – смотри…
Странно однажды в толпе,
Вечно спеша по делам,
Встретить вдруг женщину ту,
Что стать любимой могла…
И мир качнется на миг,
Пересеченьем планет,
И осознаньем того,
Уже чего-то в ней нет…
Кто из нас всё потерял,
Кто счастливей из двоих,
Как бриллиант без света
Женщина без любви…
Как бриллиант без света
Женщина без любви…
эт точно...
Женщина без любви…
эт точно...
Гуру,выложил бы отдельными темами все тексты."Шутки Бога" меня очень даже зацепили.
Sabaka, у меня текстов только спетых на полстраницы хватит...
Отдельно ложу только новое, бо глаз замыливается, и поначалу кажИтся, что ого-то... потом ни фига.
Отдельно ложу только новое, бо глаз замыливается, и поначалу кажИтся, что ого-то... потом ни фига.