| Автор |
Тема: Мои стишки обо всем...
Время: 07.06.2005 02:33 |
|
|---|---|---|
|
ВЕРА - ПОБЕДА Мне хочется знать Где эта грань хрустальной хрупкой призмы… Где время вспять Где жизнь без войн и ран… Бой с самим собой. Поздно искать, но просто найти Скрытые тропы – взять себя и идти… Бой с судьбой. Я извел до одной сигареты, На струнах гитарных рубинами кровь, Но мне хочется знать, Где сей артефакт – Вера, Победа, Надежда, Любовь… ПОСЛЕДНИЙ МИГ Когда я, обессилев, упаду На пол, залитый по колено кровью, Я вспомню всю до мига жизнь свою И честь не уроню… Клинок лежит в ладони, как влитой, Изгвазданный булат. Погибнуть в битве каждый рыцарь молодой За счастье принял бы и был бы рад… И прощения попрошу у друга детства За все его обиды и мои… Спрошу я у судьбы, ведь от нее мне никуда не деться Когда и где любимый ворон крылья опалит… Раскину руки и глаза открою И к свету яркому лицом я повернусь, И здесь узнаю, что зовут любовью, Узнаю, но… Я не вернусь. ГОРОД ИЗО ЛЬДА Я шел по пустыне, стояла жара Ни капли воды, лишь только песок и ветра… Но на горизонте увидел мираж, Моя цель – город из льда. Холод улиц одиноких здесь скрывает лед, А вода из льда тягуча, как пчелиный мед, Никого я здесь не встречу, Не найду живых, Только леденящий ветер Пропоет о них… По дороге смерти шел я Тракту изо льда, А вокруг пустые скалы - Мертвые дома… Здесь ничто прахом не станет, И, замерзнув, не воспрянет, Ледяной кристалл утянет Всех в себя… Я потряс головой, и мираж мой исчез, А вокруг лишь песок и ветра, Я бы выжить здесь мог, видел ведь города… Горизонт показал мне в пыли города, Я стремлюсь бесконечно туда, Но моею могилой станет город из льда, Вот беда… СТРАНА СНОВ, СТРАНА ЧУДЕС… Я вижу ее, вот она, Полная снов и чудес страна, Мифы и доблесть, Солнце, Луна, Лежит передо мной такая красота! Это не быль, но не мечта, Идет извечная война, Этой земле и этим небесам Слава суждена. Страна построена людьми, Но видно люди – это боги… Я нахожусь тут в забытьи, Тут не стереть усталью ноги Здесь просто повернуть и по прямой дороге, Идя полями, солнцу вслед За грань мечтаний заглянуть, Мне был бы легок любой путь, Но здесь нельзя глаза сомкнуть… Ведь снов страна, страна чудес, И есть астральный сон, Поля и солнце, Бог и бес, Cвященный лес, Исчезнет он, И это сна закон. Но как бы я мечтал о том, Чтоб сказки, в правду облачая И ничего не исключая, В реальный мир да повернуть, Но ведь Астрал и не был сном, Так где же суть? Зачем искать разгадки мифа, Который стал моим началом к воспарению И к моему же удивлению, Меня же сам и отпустил... Я УХОЖУ Я ухожу под небеса, Туда, где рассвет встречает закат, Туда, где я найду себя, Туда, где буду один я… Я нахожу себе предел, Я учиняю передел, Я разведу себе костры, Горящие до поры… Я поведу себя сам в бой, И буду биться сам с собой, Здесь нет ни будничных проблем, Ни странных никому не нужных тем, Здесь будет лишь монах Артемий, Закованный в три толщи келий… Там будет лишь моя земля, И не понять меня нельзя, Там буду я супротив всех стихий, Об этом я пишу свои стихи… КАК ПРАЗДНИК Как праздник я буду встречать новый день, Смотреть на тяжелые стрелки часов, И если тебе время встретить не лень, То просто не спи и будь вечно готов… МРАКОБЕСИЕ В душевном мраке различить луч света, Задать вопрос и получить ответ, Дверь запереть и переплавить ключ, С равнины перейти на кручи, Пройти все семь кругов как можно легче, лучше… К чему стремишься ты, что ищешь, Где цель твоя, где твой ночлег, Остановись – иль ты меня не слышишь? Прошу, замедли сердца бег… Меня не бойся, незнакомый странник, Ведь мои мысли от твоих недалеки, Но ты найдешь свой кнут, а я – свой пряник… Сожрал бы я тебя, да не с руки… Свою историю тебе я расскажу неторопливо, А ты присядь – прошу, не доставай клинок! Возле огня погрейся особливо… И дальше в путь, он близок иль далек? А я останусь в мрачном подземелье, Все страхи мракобесия в себе храня, Я здесь живых и не встречал доселе, Спасибо, воин, что ты слушаешь меня. Я жил когда – то в городе огромном, Столице мира, как изволят величать, Я тихим был, как и отец, был скромным… И все дела в руках держала мать. Когда мне лишь пятнадцать, На берегу реки я человека повстречал, Он молод был, В руках держал он лютню И песенки тихонько напевал… А я рыбачил и прошел бы мимо, Но я к его огню присел, А человек подстроил струны И песню мне дорожную он спел. Он пел красивую балладу, Которую сам сочинил, Он пел свободу, пыль дорог и сладость яда, Он пел о том, что мне, казалось, было надо, Ну а потом мне свою лютню подарил. А я сказал ему «Спасибо!», Играть я думал, но не верил в мастерство свое, Хотел играть я как и музыкант – красиво! И петь хотел да как и он поет. Еще спросил я, как он сделал столь мне неплохой подарок, А он сказал мне – он бродячий менестрель, Что он – известный Петер Сьлядек, И что он стар – а стар он был, поверь. Я в ярком свете Солнца Вдруг на лице его морщины увидал, В глазах таилась грусть скитальца, И в этот день о менестрелях я узнал. Я год учился мастерству бродяги, Я песни сочинял, на площади их пел, Когда же овладел игры искусством, Из города и дома я ушел – всего и дел! Я исходил все земли Приграничья, Играл для королей и в кабаках, Но что – то в лютне Петера мне было необычно. А что – и сам того не знал. Я шел уже неделю с лишним По незнакомой, вражеской земле, А солнце со своим палящим светом, с жарким дышлом, Смотрел я за собой – как бы чего не вышло, Вдруг померкло в странной мгле. Я головою повертел в недоумении, И вдруг увидел девушку небесной красоты, А красотой своей она затмила Лучи жизни, Ранневесеннее светило, Она несла кувшин воды. Я улыбнулся ей спокойно, Спросил ее, кто же она, Спросил воды и попросил умыться, Она сказала, что она и есть Весна. А я поправил музыку рукою, Устроил струны поудобней за спиною, Мы с девушкой разговорились, И прибыли в деревню к ней. Пока она сбирала постный ужин, Ведь шли мы с нею день и ночь, Я сел на камень возле дуба, Она вдруг крикнула меня помочь. Я подошел к ней в старом хлеве, Она стояла – руки в молоке. Здесь отделил я зерна от всех плевел… И стали мы накоротке. Она поцеловала меня страстно, Я крепко – накрепко ее обнял, Она все дальше уходила в своих ласках, А я с нее уж платьице простое снял… Когда проснулся я, был день отменный И надо было уходить, И я б ушел всенепременно… Но девушку со мною рядом не забыть. Собрался я неторопливо, Попил воды из родника, И вышел было на дорогу, Но встали вдруг мне поперек два паренька. Один сказал мне очень вольно, Что есть серьезный разговор, Другой ударил очень больно И из – за пояса достал топор… И я вступил бы с ними в драку, Ведь под рубахой я нащупал нож. Но вдруг калитка распахнулась сада, И выбежала девушка Весна – ну что ж… И из деревни изгнан музыкант с позором, Не поцарапано лицо – попрали честь, За мною потом шли на пару лиг дозоры, Ну а в пивнушках разговоры лишь об этом – Их не счесть. Я как – то ночью заглянул в гостинку, Взял пива пинты четвертинку, Поставил лютню было я под стол, Вдруг слышу – разговор пошел. Я капюшон поглубже натянул, Сидел во тьме, А там беседа – двое шепчут обо мне. Спокойно трубки дым вдохнул, И заинтересованно прильнул. Так оказалось – вот разгадка тайны, Что из деревни гнали менестреля не случайно, Весна давно уж замужем была, А выглядела молодо – живу росу пила… А я тогда подумал – что за сказки? Пугают деток этим для острастки, Я этот случай, ну, в деревне, забывать уж начал, А тут напомнили - эк, неудача! А про живу росу я и потом услышал, Проник в библиотеку я в одном известном городе – По крыше. Зажег я масляный фонарь И вытянул Волшебных терминов Словарь… Открыл я «росы Приграничья», Но ничего здесь не нашел, Была роса, да все обычная, Еще живая, масленичная… Постойте – будто холодок прошел! Дрожали руки – я открыл, читаю, Что, мол, роса подобна соку молочая, Сама не имеет особенных свойств, Но если с водою смешать – силы буйства. О том, что роса лишь раз в год выпадает, И где – в Предгорьях пустынных Холмов добывают, Однако, прикинул – неблизкий был путь, Но скоро сезон – цель поставил – Нельзя мне свернуть. Я вскорости вышел из города ночью, Лист книги да с картой в кармане – Доволен? Ну, честно – не очень… Сей путь покрывать – где – то с год расстояния, Да я не имел и ни капли желания! Однако росой я уже загорелся, А скоро и день на востоке зарделся… Мне стало не жарко – но капюшон снял, Я, видно, неделю в дороге чесал… И лиги утекали из – под ног, Минуты, дни – сквозь пальцы, Я стал похож на обреченного скитальца, Молился я богам – но уж какой тут бог! Я пережил в дороге много страха, Я перевалы перешел и реки переплыл, И как – то на закате встретил я монаха, Он мне дорогу перекрыл. А я не стал сверяться с картой, Ведь, как прикинул – так почти пришел. Но все – таки у старца я поинтересовался, Так сколько до холмов – пришел… Иль столько же еще? А старец медленно поправил рясу, Потом, покряхтывая, сел на полы ее, Его лицо – темно, глаза угасли, Ох, можно ль побыстрее, Наказание мое? Он объяснял мне долго и спокойно, А я почти уже уснул, Что, мол, какой – то дух покойный Хранит рекомую росу. Я не придал сей лекции значения, Я был у цели – что еще желать, Но показалось мне – всего лишь на мгновение, Я с ног валюсь – я хочу спать. Мой разум был заполонен тяжелой мыслью, Не помню уж сейчас – о чем она была, Но я стоял перед холмами, перед тяжеленной серой дверью, Как – будто дверь была скала… Я сел, разжег костер, Уж надвигался вечер, Как вдруг, смотрю – а глаз остер! Из – за скалы исходит яркое свечение. Я камень не без применения силы отодвинул, За грань гранита заглянул, И тотчас же назад отпрянул – Стоял в ушах моих пренестерпимый писк и гул… И я не помню, как уснул… Проснулся уже утром следующего дня я, Я был в тени, а Солнце – в небесах. И рядом вдруг со мной упала капля, Слизнул – так это же роса! Я голову задрал да к потолку пещеры, Темно там было, холодно и высоко! Однако же, чем черт не шутит, лицемерный… Веревку кинул я легко. Мой шнур цепляется за балку И вот быстро лезу я, А за спиной большая склянка, Чтобы набрать Живой я смог сполна. Набрал – она там прям на потолке – осадком, Спускаюсь вниз – и страшно мне, Мне кажется – отсюда я не выйду, Навек останусь в темной тишине. Я исходил пещеру много раз туда – обратно, И здесь же сходил медленно с ума, А для себя наигрывал на лютне, Такое дело – вот сума да и тюрьма. Питаюсь много лет росою, Ведь много под землей озер… Эх, навернул бы хлеба я сейчас Да с приграничной колбасою… Пойду бороться с мраком – долг зовет… |
|
|
|
||
| Автор |
Тема: Re: Мои стишки обо всем...
Время: 08.06.2005 16:50 |
|
|---|---|---|
|
|
Не плохо, LoudeR!!! Советую выставлять по одной теме... Не то, как шквальным огнём, сокрушаешь любителей и профи кучей не хилых ТВОРЕНИЙ!!! 
|
|
|
|
||