Все, батя, предельно честно,
обид на меня не таи:
мы слушали ваши песни,
потом написали свои...
>«И вновь пpодолжается бой,
>и сеpдцу тpевожно в гpуди,
>и Ленин такой молодой,
>и юный Октябpь впеpеди».
Не то чтобы ваши плохи,
а наши - так сплошь хороши,
но все-таки, бать, эпохи
на свой нас кроят аршин.
>«Бьется в тесной печурке огонь,
>На поленьях смола, как слеза,
>И поет мне в землянке гармонь
>Про улыбку твою и глаза».
Наверное, вас кроила
гораздо точней, чем нас,
а наша, видать, поостыла,
а может, не дорог заказ...
>«Сейчас суббота, сменю белье я - и черт с войной,
>и пахнет потом, и спят ребята, был трудный бой…
>загнул бы матом, война-паскуда - хоть плач, ори,
>ты только маме, что я в Афгане, не говори».
Но эта эпоха, хоть тресни,
такая, как есть - не сменить...
Нам дороги ваши песни,
но пишем мы все же свои.
>«На Моздок, на Моздок две вертушки улетают,
>дембелей у дверей командиры обнимают…
>Ты прощай, Ханкала, снова выстрел за горою,
>никогда, никогда мы не встретимся с тобою».
обид на меня не таи:
мы слушали ваши песни,
потом написали свои...
>«И вновь пpодолжается бой,
>и сеpдцу тpевожно в гpуди,
>и Ленин такой молодой,
>и юный Октябpь впеpеди».
Не то чтобы ваши плохи,
а наши - так сплошь хороши,
но все-таки, бать, эпохи
на свой нас кроят аршин.
>«Бьется в тесной печурке огонь,
>На поленьях смола, как слеза,
>И поет мне в землянке гармонь
>Про улыбку твою и глаза».
Наверное, вас кроила
гораздо точней, чем нас,
а наша, видать, поостыла,
а может, не дорог заказ...
>«Сейчас суббота, сменю белье я - и черт с войной,
>и пахнет потом, и спят ребята, был трудный бой…
>загнул бы матом, война-паскуда - хоть плач, ори,
>ты только маме, что я в Афгане, не говори».
Но эта эпоха, хоть тресни,
такая, как есть - не сменить...
Нам дороги ваши песни,
но пишем мы все же свои.
>«На Моздок, на Моздок две вертушки улетают,
>дембелей у дверей командиры обнимают…
>Ты прощай, Ханкала, снова выстрел за горою,
>никогда, никогда мы не встретимся с тобою».
идея хороша.. но как споётся? 
Жесть. Несколько раз читал. Юра, у тебя какой-то новый уровень прорезался. Хороший ты поэт, аж жаба давит. 
>Нам дороги ваши песни,
>но пишем мы все же свои.
супер
>но пишем мы все же свои.
супер
Блюз, Сьоп, Гум - спасибо!
Стоп, не преувеличивай - вот и здесь несколько помарок я допустил
Поэтому выкладываю исправленный текст:
Все, батя, предельно честно,
обид на меня не таи:
мы слушали ваши песни,
потом написали свои...
>"И вновь пpодолжается бой,
>и сеpдцу тpевожно в гpуди,
>и Ленин такой молодой,
>и юный Октябpь впеpеди".
Не то чтобы ваши плохи,
а наши - так сплошь хороши,
но все-таки, бать, эпохи
кроят нас на свой аршин.
>"Бьется в тесной печурке огонь,
>На поленьях смола, как слеза,
>И поет мне в землянке гармонь
>Про улыбку твою и глаза".
Наверное, вас кроила
гораздо точней, чем нас,
а наша, видать, остыла,
а может, такой заказ...
>"Сейчас суббота, сменю белье я - и черт с войной,
>и пахнет потом, и спят ребята, был трудный бой...
>загнул бы матом, война-паскуда - хоть плач, ори,
>ты только маме, что я в Афгане, не говори".
Такая она, хоть тресни,
эпоха... Как есть - не сменить...
Нам дороги ваши песни,
но пишем мы все же свои.
>"На Моздок, на Моздок две вертушки улетают,
>дембелей у дверей командиры обнимают...
>Ты прощай, Ханкала, снова выстрел за горою,
>никогда, никогда мы не встретимся с тобою".
Стоп, не преувеличивай - вот и здесь несколько помарок я допустил
Поэтому выкладываю исправленный текст:
Все, батя, предельно честно,
обид на меня не таи:
мы слушали ваши песни,
потом написали свои...
>"И вновь пpодолжается бой,
>и сеpдцу тpевожно в гpуди,
>и Ленин такой молодой,
>и юный Октябpь впеpеди".
Не то чтобы ваши плохи,
а наши - так сплошь хороши,
но все-таки, бать, эпохи
кроят нас на свой аршин.
>"Бьется в тесной печурке огонь,
>На поленьях смола, как слеза,
>И поет мне в землянке гармонь
>Про улыбку твою и глаза".
Наверное, вас кроила
гораздо точней, чем нас,
а наша, видать, остыла,
а может, такой заказ...
>"Сейчас суббота, сменю белье я - и черт с войной,
>и пахнет потом, и спят ребята, был трудный бой...
>загнул бы матом, война-паскуда - хоть плач, ори,
>ты только маме, что я в Афгане, не говори".
Такая она, хоть тресни,
эпоха... Как есть - не сменить...
Нам дороги ваши песни,
но пишем мы все же свои.
>"На Моздок, на Моздок две вертушки улетают,
>дембелей у дверей командиры обнимают...
>Ты прощай, Ханкала, снова выстрел за горою,
>никогда, никогда мы не встретимся с тобою".