Я умру в середине июля,
Приблизительно в понедельник.
Поброжу по полям бесцельно
И помру в середине июля.
Я не выдержу гнет похмелья.
Голова разойдется на тряпки.
Самогоном торгую бабки…
Я не выдержу аццкого зелья.
Я не выдержу тяжесть тела.
Небо – тьфу, вместе с первым громом.
Морда пышет от темной крови,
Только уши белее мела.
Я умру в середине июля
Вот и небо вдруг стало ближе.
Мы сивухи ведро задули…
Я последний из тех, кто выжил.
Посижу на пеньке в лесочке,
Посморкаюсь в листок кленовый.
Отказали намедни почки.
Печень тоже болит. Хреново.
Пожелтею под цвет деревьев,
Побреду по заросшей тропке..
Ах зачем я настолько трезвый?...
Почему не заныкал стопку?...

Приблизительно в понедельник.
Поброжу по полям бесцельно
И помру в середине июля.
Я не выдержу гнет похмелья.
Голова разойдется на тряпки.
Самогоном торгую бабки…
Я не выдержу аццкого зелья.
Я не выдержу тяжесть тела.
Небо – тьфу, вместе с первым громом.
Морда пышет от темной крови,
Только уши белее мела.
Я умру в середине июля
Вот и небо вдруг стало ближе.
Мы сивухи ведро задули…
Я последний из тех, кто выжил.
Посижу на пеньке в лесочке,
Посморкаюсь в листок кленовый.
Отказали намедни почки.
Печень тоже болит. Хреново.
Пожелтею под цвет деревьев,
Побреду по заросшей тропке..
Ах зачем я настолько трезвый?...
Почему не заныкал стопку?...
Это, между прочим, показатель народной любви! :idea2:
Аккурат во второй декаде,
Голубого, шального апреля -
Миллиёна поклонников ради,
Положительней став и добрее -
Будет Ив воскресать из праха:
Мрачный Про заглянет под камень:
"А, давай, выходи-ка, птаха!
Вот так вот и пошё-ёл... Нога-ами!"
И - вот так - расклешнив свои траблы,
Ив пойдёт по вешнему полю.
И восстанут за ним кадавры,
И людей попугают вволю.
"У кого серебряна пуля?!?" -
Но - с ружьём прибежавший - услышит:
"Он умрёт в середине июля -
Сам... И стих об этом напишет!
В страхе Ливера пёс облает,
А свой страх объяснит устало:
"Он и осенью умирает,
И зимою - когда попало!"
Аккурат во второй декаде,
Голубого, шального апреля -
Миллиёна поклонников ради,
Положительней став и добрее -
Будет Ив воскресать из праха:
Мрачный Про заглянет под камень:
"А, давай, выходи-ка, птаха!
Вот так вот и пошё-ёл... Нога-ами!"
И - вот так - расклешнив свои траблы,
Ив пойдёт по вешнему полю.
И восстанут за ним кадавры,
И людей попугают вволю.
"У кого серебряна пуля?!?" -
Но - с ружьём прибежавший - услышит:
"Он умрёт в середине июля -
Сам... И стих об этом напишет!
В страхе Ливера пёс облает,
А свой страх объяснит устало:
"Он и осенью умирает,
И зимою - когда попало!"





